Benjamin

2012-01-21T15:07:00.000-08:00

Eis uma anedota que conta-se pelas bandas de cá -

Tinha-se nas terras avermelhadas de um sertão próximo ao mar a presença de um menino chamado Antônio. O pequeno tinha, no ser que era, a leveza de uma alma, a leveza de uma entrega fruto de tanta confiança.

Nino, como era chamado pelos amigos, tinha um peito que batucava grossamente a densidade de um sentimento condensado em amor. Ninho, como era chamado pela mãe, tinha nos cabelos o frescor de um sorriso que cheira a eucalipto e traz o aconchego de uma boa noite de sono.

Seus braços desenhavam a sinuosidade do vento, o louvor que se estendia na terra arenosa e dura em que pisava, a segurança que os amigos lhe depositavam com todo o desinteresse de quem confia demais.

Antônio jamais pesara e jamais pesaria até o último dia de sua vida, porque ele nunca precisou olhar para os lados para saber que estava cercado pelos seus. O menino simplesmente seguiu em frente, sabendo que tinha em seus pés asas e em seu corpo escudo, pois sua alma se repartia em corpos de marias e joões que ele tinha dentro de si e que vivia em um mundo cercado de ciranda de hoje cedo e samba de amanhã de noite.

Para os meus amados amigos.

Porquinho da Índia

2011-08-03T19:07:00.001-07:00

(...) Meu bonito!!! Te amo, te amo... e é repetitivo, mas preciso te lembrar disso toda hora!

(...)Sim, lembre-me a cada novo algodão doce que se junta à forma geométrica mais linda que é nosso amor. Porque apenas ele e nele pode-se viver o sorriso mais encantador que personagem, em cinema brasileiro, consegue expressar. Sim! Isso é um filme de tantos atos e toda nova cena é clímax, efeito de câmera em mão, cena bem trabalhada, é uma giratória gigante, são duas crianças em roda gigante.

É ciranda de meia-noie, de quando te vejo descendo a ladeira da minha vida, desebocando no mar do meu coração. E amar não poderia ser diferente dessa martelada que se dá no meu peito, inconstatemente, não seria tão seco que não fosse a umidade dos meus olhos, ao sentir o vai-e-vem de uma vida una, uma vida dual, uma vida que é nossa. Pluralizada para se fazer singular.

21

2011-06-26T15:41:00.000-07:00

E para falar em saudade eu escrevi essa canção, canção sem melodia, canção em prosa que valseia como borboleta no ar de primavera. Saudade diferente, do tipo presente. Sentida pelo outro que está ali na sua frente sem o teu toque, seu o teu carinho, com palavras monossilábicas verbalizadas.

O jeito é escrever de menos quando se quer dizer tão mais.

p.s.: Esse bilhete depois de escrito me fez refletir que eu preciso me conhecer bem mais. Eu descobri que sou responsável por você. Constatação dentro de uma condução... que me encheu o peito de temor, mas de desejo de no fim de tudo achar seu sorriso estampado no seu rosto.

Guarda-chuva de Olinda

2011-04-23T14:44:00.001-07:00

Uma vez optei por mostrar todas as palavras e imagens que me eram um tanto distantes mas com as quais eu acreditei, um dia, que faria sentido para o mundo de borrões que eu quis para mim. Cores tantas, em tecido de renda, compondo um guarda-chuva de fitas cheias de floreios que lembra meu nordeste, de cor quente e agreste, sertaneja porque não dizer!

É no risco de exagerar que eu traço planos imagéticos, preso por essas paredes brancas, e em grama de forte verde, num clima úmido... que eu só sinto a saudade do meu que é quente, vital, de sangue pulsando nas entranhas dessa terra.

Eu de polaroide na mão procurando o atual nesse lugar... de universalidade regional onde o canto ecoa pelo vento que desemboca na beira do rio, onde a brisa espuma desenho de um carinho que só faz transbordar.

Transborda, transborda... até não caber mais nada do lado de fora, depois põe tudo par dentro de novo e espera o vento parar e começa a amar de novo o que sempre amou.

Desabafe? Que NA-DA

2011-04-21T07:03:00.000-07:00

Old friend, why are you so shy?

Ain't like you to hold back or hide from the light

I hate to turn up out of the blue uninvited

But I couldn't stay away, I couldn't fight it

(Adele-Someone like you)

Eu, que fico procurando evidências torturantes que funcionem como dissipador de sonhos funcionais. Eu acho até alguns procedimentos que realizam o fato, mas nunca o consigo completamente, e isso porque tudo seria mais fácil se o sonho acabasse logo e mostrasse a realidade livre outra vez.

O sonho, que me prende sem asas. Não é pesadelo, veja bem, é um sonho. Um sonho que se constitui de sorrisos bons, de risos desmedidos, de beijos bem colocados e de conversas quase nunca entendidas em sua completude, mas isso é o que faz desse sonho consistente, o faz enganador para quem o vive.

E como todo sonho não sei em que momento ele começou, só sei que que me vi, já, dentro dele, com panos colocados, atores em postura correta, atores não... correria, eu, o risco de ser interpretado como um descrente dos indivíduos em sua verdade. Mas juro, que de vez em quando, me pergunto até onde vão determinadas verdades, até onde vai a minha inconsequência que se desespera com o coração aos pulos por perceber que a sobriedade bate a porta daqui a cinco minutos.

Só pode ser sonho, eu que sinto o tempo dilatando, a dor que entra de forma calma por entre meu corpo e o prazer fino que perpassa minha alma, e eu tento compreender esse casal que parece bem casado, mas que eu sempre questiono se não é apenas elemento do sonho.

Você, que permanece inalterado e que se mostra um em cada momento mais preciso, parece que as coisas estão sempre sob controle... e, confesso, parabéns, eu não sei o que faria com tanta mentirinha cor-de-rosa impregnando minha vida para conseguir alguns momentos de efemeridade.

O que concluo é apenas que os pés estão no coração, as mãos levantadas pro céu, não sei se rendo o meu peito ou se oro desesperadamente para que não chova mais e me faça lembrar você. O que finaliza isso tudo é saber que me dá uma vontade louca de dizer que "já deu"... mas que a minha covardia apenas sinaliza com fumaça "enfim, vai continuar"!!!

2011-02-15T20:41:00.000-08:00

Ele era tanto, uma combinação instável nesses tempos de clima frio. Mas ele mudara não recorria mais à sua cama de bordado laranja, não havia mais dor no peito ao acordar. De fato, ele era mais... ele era apenas um menino.

Todos souberam, ela era um menino. Todos viram, ele sentado no teto de sua casa, às cinco da tarde. Todos rezaram, era a partida de um anjo. A porta bateu, era o retorno de um menino. Mas todas noites ele cansou de pensar no dia em que o real sentir fosse fazê-lo sorrir.

Ele era tanto, um tanto mais, um bem maior... ele era apenas Amor.

2011-02-01T20:22:00.000-08:00

O insensato consome o momento, como a chama da vela de santo que bruxuleia nos últimos momentos de promessa. São olhos únicos que se fazem presentes em olhos estranhos, olhos diferentes... de brilho aquoso, de sentimento forte, de escuro denso, de foco perdido.

É um toque que não se quer fazer, de mão calejada que arrepia e inebria o momento de sussurro, é um ser jovem em corpo gasto, é um sorriso em lábios grossos e um pestanejar sonhador. Mas o que fixa no momento é que o amor sempre estará no peito de marias, joãos, antônios, franciscos, julias, cecilias, clarices, benjamins. Peitos inomináveis!

Um minuto de silêncio para sentir a cidade pulsar na madrugada de quarta-feira. O asfalto negro e compacto treme com os pneus gastos de um convencional vermelho que rola no fundo da estrada como mais um metal ambulante que se faz no meio da cidade de luzes foscas. E num quarto de duplex os movimentos de dedos no ar se fazem como um curtir de música, como um conhecer de alma e corpo, sem muitas histórias para contar pelo excesso de sensatez que se condensa no teto forrado de um branco pálido e sem histórias. Culpa do sensato!

E nós que poderíamos ter tido tudo, acabamos por perceber que temos até demais. Demais do que não queremos. Coisas supérfluas- bonecas rasgadas, seda como cortina, aparência perdida, cabelo ressecado, óculos arranhado, caneta comida, borracha borrada, violão de-sa-fi-na-do... cor-po-tor-to!

Lembranças esquecidas... logo, sem lembranças, porque lembranças jamais são esquecidas... Existe uma teoria controversa de que as lembrança que se vive sejam esquecidas, mas que as que se deseja viver pulam em carnaval dentro da carne quieta.

Existem três ângulos, seis vértices, dois olhos um infinito ar e é como se de repente o fogo se fizesse do nada consumindo o oxigênio farto que nasce, cresce, ameaça, dissipa e esfumaça. O assunto pode ser amor, amizade, leão, lobo, boneca rasgada, insensatez ou até mesmo excesso de sensatez. É tudo junto e misturado como vida que circula onde não se vê. É vida que dança, é balanço de cadeira de vó, é bordado de almofada e é tudo cena de uma grande peça, notas de uma grande orquestra. Maestro todos são, basta ordenar os movimentos desesperados no clímax que se faz a toda hora e morre na última nota.

2011-01-28T19:59:00.000-08:00

O peito é cheio de cariño, não importa a quem, importa o que sente. Dentro de uma emaranhado sóbrio, o meu lógico é sem nexo, tendo em vista que eu nem escrevo para mim, mas para os outros dizerem que entenderam algo que no princípio nem era aquilo, mas aprimorou, criou forma e se é daquela forma; cameleônico como só as palavras podem ser, surpreendente como só a vida consegue se mostrar, monótono como todo dia de chuva que cai em Fortaleza, mas de uma autenticidade inabalável.

Eu brinco de ser sonhador, até porque sonhar é uma das minhas atividades mais gostosas, brincar de ser feliz, brincar de acreditar que o impossível é palpável e adaptável. E eu sorrio, sorrio, sorrio, inebriadamente. Até porque eu nem tenho pretensão de parar só porque tem gente me olhando por todos os lados esperando que eu caia dessa corda bamba num palco duro onde o baque será surdo e ninguém olhará para baixo, permanecerão olhando para cima como se o artista ainda estivesse lá fazendo o mais cuidadoso número de circo.

Vida é circo sim senhor! Quer ser equilibrista, palhaço ou mágico? Eu sei que enquanto não decido... eu me agarro nos lençóis suspensos, eles me protegem de todo o aconchego da terra firme.

2010-12-20T21:16:00.000-08:00

1º Ato: O som do silêncio é uma mistura de tudo que é existente e indefinido, o adjetivo da língua seria infinito.

[corta a cena de tudo para nada, abre o ângulo]

S-A-U-D-A-D-E

Saudade dói demais e eu acho que fazia tempo que não sentia, a saudade que eu digo é a imortal, a gente mata algumas em pequenas doses todos os dias, têm outras que são difíceis de conviver, porque saná-las é praticamente impossível. E o jeito é brincar com elas.

Bate, rebate, quica, mas nunca cai ou para, simplesmente continua como elétron, sem definição de lugar.

É um sentimento de querer um abraço abstrato daqueles que a gente nem percebe o quanto é bom até saber que não o tem e nunca o terá, porque o abraço que você vai sentir já será outro, com outras potencialidades.

Saudade é algo que tem tanto nome que fica difícil escolher um esfericamente completo, saudade é coisa de nossa língua, de nosso povo, coisa do meu coração, coisa minha, que fico em plena madrugada esperando por palavras que estejam simbolicamente bem representadas.

Saudades é lágrima presa, é nó na garganta, é dedos em movimentos agoniados, é lábios ressecados e umedecidos. Sabe o que é saudade? Porque eu não sei! Porque saudade se sente - E como se sente! - de sente de uma forma doída - E dói, só digo isso! - no meu auge de sado-masoquismo não quero isso não!

Mas saudade me dignifica, me mostra quanto mais leal eu sou e quão mais amo os meus. Saudade é o meu nome, saudade é o meu sangue, meu conteúdo mais denso. Saudade sou eu em uma forma inteligível, uma forma inenarrável.

Fecha as cortinas.

2010-12-03T09:28:00.001-08:00

Audrey tinha cabelos loiros e ondulados, de estatura média, pés sujos de terra, corpo normal, olhos normais, espírito incomum. Ad crescera em um cercado que se chama mundo, e o mundo a ensinou de forma silenciosa e nada didática como fazer arte da mais pura, da mais popular, daquela que os estudos mais teóricos não absorvem em estruturas categóricas.

Audrey tinha uma mãe, um pai, um irmão, um cachorro e um mundo bem comum, do tipo que todo mundo quer, mas por ser tão comum é difícil de achar. No cercado de gente por todo canto, a complexidade se tornou banal e o simples se perde por entre dissipações indagadas.

Audrey ao contrário de todas as outras meninas de sua idade não brincava de boneca, nem procurava por namorados, ou príncipes... Ad era do tipo que procurava apenas formas diferentes, procurava as mais diferentes formas de sentir, de ver sentimentos, de ver manifestações sentidas, redundantemente ela sempre sentia, porque a menina sentia duplamente o que todos sentiam uma única vez, mas ela sentia tudo em cor diferente, textura diferente, num cheiro meio doce e salgado, um cheiro que nunca era meio termo.

Mas ela gostava mesmo era de entrar no campo de girassóis, em um campo que era seu naturalmente. Audrey andava, ela corria, ela gostava de sentir o bater acelerado do tambor que tinha no peito, era intensamente música, era tão mais que isso, era locomotiva desesperada, era fluxo natural.

E era nessa terra onde girassóis cresciam de forma uniforme que Audrey vivia em câmera lenta sempre olhando para trás.

A cidade onde os carros falavam(...)

2010-11-27T17:39:00.000-08:00

Bernardo, descobriu dia desses, que era um menino extremamente sensível, um menino de coração tão exposto que não valia à pena cobrí-lo.

Andou por calçadões pensando na utopia do mundo, mas Bernardo era tão mínimo para pensar em tudo aquilo. E mesmo com essa condição ele ia lá e pensava sempre mais do que todos os outros, porque Bernardo sabia que pensar não pesava, a falta de tal ato é que doía.

Bernando era tão absurdamente sensível que até aquele estranho, que emoção algum esboçara, lhe fez sentir pena, ele parecia tão sozinho, ali, naquela parada de condução.

Mas Bernardo pensava em tudo, não especificamente no amor. Porém tudo é amor, todos vivemos nele de alguma forma. A dor é que não era boa, o peito nunca é lugar agradável para algo do tipo.

O menino moreno de cabelos em curtos cachos sabia que não estava sozinho, ele tinha tantos amigos que o suportariam se um daqueles pilares pensados quebrasse. Mas mesmo assim Bernardo seguia inseguro e afetado pelo inconstante funcionamento dos carros.

Na cidade de carros falantes e pessoas caladas Bernardo andou até se perder em pensamentos que o afogavam numa triste comédia humana.

2010-11-23T11:06:00.001-08:00

"The scars of your love remind me of us

They keep me thinking that we almost had it all

The scars of your love they leave me breathless

I can’t help feeling

We could have had it all

Rolling in the deep

You had my heart and soul

And you played it

To the beat"

Saudade é um sentimento que não tem nome, é algo tão mais profundo, mais sangrento que a carne que nos constitui. Ela consegue ser o misto de corpo e alma, o misto entre o "eu" e o "você". Na verdade ela é o que nós somos, quando somos apenas um só. É quando fechamos portas atrás de nós mesmos e seguimos numa rua de clima frio e meu fios de cabelo percorrem o ar de uma forma tão comum - uma fotografia em preto & branco peça chave de uma ensaio de extremo conceito.

O sangue que escorre em meu corpo é o mais vermelho que pode jorrar do meus mais puro e íntimo ego. O ritmo de tudo se liga nas batidas do meu peito e nas notas perfeitas que saem da minha boca. Chegar até aqui e contar tudo que vivi seria maravilhoso, uma pena que não exista ninguém numa cadeira com uma xícara de café perguntando como foi o meu dia.

Descanso meus pés no meu tapete desgastado, a calça eu faço questão de não tirar, a blusa já despida, o suspiro incômodo de cansaço, o sorriso inexistente de alguém incomodado. Não se sentir bem em sua própria pele é coisa dos inquietos - sim e eu sou um perdido no milhares de tantos, formando um mosaico abstrato, pintado e pensado em milimétricos desenhos de azulejo quebrado.

Even brighter than the moon(...)

2010-11-12T06:11:00.000-08:00

O menino sabia que estava muito perto, muito perto de alcançar vários objetivos. Objetivos que eles nem sequer almejava, mas sabia que eram necessários. Objetivos como os que estavam inerentes à liberdade do seu próprio ser. E com aquilo deixaria formas e adjetivos para tras, olhos caídos e tristes, pescoço esguio e frágil, coração trêmulo e inseguro. Sairia da sensação de estar numa bolha de plástico, onde tentava se sustentar em pé, mas sempre caia. Ele agora iria pisar em chão firme, em chão de verdade, não naquela imensidão de água que ele era rodeado na época de bolha.

O fato de pisar em terra, de sentir algo menos fluido, foi de longe uma das melhores sensações do moço sorridente que ele se descobriu, e pra fechar o início de uma linda história ele disse: Vamos embora coração, agora é hora de viver!

A partir dali eu nem soube mais sobre aquele garoto, mas me disseram dia desses que ele estava vivendo em uma casinha de nuvens, muito mas muito feliz, um sorridente como ele desde então ousou ser.

Pocket Full of Sunshine

2010-10-30T14:31:00.000-07:00

"I got a pocket, got a pocket full of sunshine (...)

(...) Do what you want, but you're never gonna break me"

(Natasha Bendingfield)

Era uma espaço... um pequeno espaço, um espaço aconchegante, de paredes estofadas de vermelho, os panos brincavam de dançar de acordo com as pegadas deixadas pelo vento fino que preenchia o espaço, sempre um pequeno espaço. Mas isso era apenas ilustração, era alegoria, o que de fato importava eram as duas cabeças encostadas uma na outra, quase fundidas, onde os soluços eram ouvidos bem de pertinho, as lágrimas eram lamentos de um amor perdido, de um amor frutífero não cultivado, foi amor e não o era mais. Eles precisavam daquele momento. Eles precisavam resolver aquilo, e essa foi a forma que eles encontraram de sanar todos os desencontros da vida quase amorosa, o amor foi vivido de uma forma tão cheia de olhar, porém olhar apenas não basta, tocar é importante, sentir é importante, viver o amor em dilatação é essencial.

Mas eles nem chegaram a tentar, compreenderam que deveria ser apenas isso. Os corações estavam em estados diferentes vivendo uma mesma coisa. A vitrine parecia invisível a quem passava na rua, aquilo era tão particular que se fazia tão curioso, mas ninguém viu. As mãos circulavam a cabeça um do outro, elas nunca pareceram tão próximas, e de fato nunca estiveram, os cabelos nunca foram tão brilhosos e macios, com o leve cheiro de eucalipto e camomila.

E para terminar tudo, o choro não acabava... eles respiraram fundo e souberam que estavam unidos por aquele momento que foi a concretização de uma coisa abstrata que os deixara mais consistentes, eles se conheceriam apenas pelo olhar. Um olhar que não deixou dor para tras, apenas arrependimento de não terem se perdido na intensa força que existia nas pupilas escuras e claras que se condensavam num ser cada mais sem definição.

"There's this places that I go nnd nobody know

Where this river flow and I call it home

And there's no more lies in the darkness, there's light

And nobody cries there's only butterflies"

Mas eles sorriram depois de um tempo, todos sorriem. Todos aprendem, mais cedo ou mais tarde eles aprendem a sorrir(...)

2010-10-21T18:35:00.000-07:00

Sim, eu fiz um ritual para começar a escrever um post que não tem nada de uma busca poética, ele é por sinal pura carne, acho que puro sentimento, de uma forma bem escrachada, mal formatado e, certamente, cheio de erros. Mas bem o meu jeito interior de ser.

Foi um lampejo de bem-estar ver, sentir, chamar e tocar e foi a partir de tudo isso que eu percebi que eu cai no conto do vigário que eu contei a mim mesmo, um conto onde em mim não existia romantismo, utopia, nem ilusão e como eu fui bobo, porque o castelo de cartas marcadas foi derrubado de uma forma brusca.

Ah quero deixar claro a quem leia, que não gostaria de comentar acerca desse post outra vez, você pode até chegar e comentar que leu esse texto, mas não me peça explicações isso já é demais para mim, até eu mesmo tenho meus tabus, e eu quero isso bem esquecido e marcado nessa página, não se preocupe depois que eu escrever isso nem eu mesmo vou ler novamente, aqui é uma conversa e uma resolução de questão minha comigo mesmo.

Eu preciso lembrar que ser inesquecível não se faz em uma noite, em uma conversa, nem simplesmente por conversas onde o pensar pode ser feita de forma tão demorada. Eu tenho que lembrar que eu me deixo muito de lado para que possam viver algo melhor , todos os outros. Mas mesmo assim eu sou temporariamente feliz. Mas que tem felicidade permanente não é verdade? Acho que eu preciso um tanto dos outros para conseguir decidir coisas comigo mesmo.

Enfim, eu só queria que tudo estivesse mais perto do fim, e eu vi que hoje o começo do fim pode ter sido lançado e eu tenho certeza eu a partir de agora vou ser mais apaixonado pela vida que eu tenho, e mais seguro de quem sou e de onde estou. Mas eu desejo que a sorte esteja sempre por aqui, para que assim a gente possa arriscar tão mais.

2010-10-16T08:17:00.000-07:00

"So call me , when you fall in love

So I can get on with my life"

(Call Me - Kelly Clarkson)

Compreender o quanto é sozinho, o rapaz compreende, isso é tão presente quanto o verbo recorrente. Mas mesmo assim ele não se liberta de tantas correntes presas às suas asas de Hermes. Mas perceba! Ele ali calado, seguindo em frente ao lado de tantos outros; e calado! Faz parte de todo o processo estar isolado, por momentos ínfimos que sejam.

Mas ele decide que quer tão mais, quer segurar mãos, sentar e ter entre suas pernas alguém deitado em seu colo. Mas nem tudo se resumo a amor no show dele. Ou melhor, tudo é amor, agora amor não se resume apenas a uma pessoa. O importante é que ele acha amor em toda pessoa, em toda brecha de sorriso que abre, escura, mas iluminada por algum ponto perto dali. Talvez esse ponto sejam seus olhos tão mais escuros que qualquer outra coisa.

Ele sempre lembra como diz a famosa frase de um escritor francês "l'essentiel est invisible pour les yeux". E como é! Ele procura isso dentro de si e dentro dos outros, fato que ele procura mais dentro de si, ele sabe que tem uma mina ali, prestes a explodir e mostrar muito mais que escombros.

Mas é difícil aquilo, ele é tão mais que ele mesmo. E onde para essa análise cíclica e desmedida? Ele sabe que ela não tem fim, ele pode mudar de peles tantas vezes ainda, e vai! Mas ele só não esquece que aquilo tudo tem que acabar no mesmo tempo e ritmo que a música que começou lá em cima.

Mas ele prossegue, tenha certeza, ele prossegue até você perdê-lo de vista quando ele dobrar aquela esquina ali de parede amarela e pegar a primeira condução que o leve para lá.

2010-09-05T09:12:00.001-07:00

O tempo anda bastante dilatado e isso não tem nada a ver com o meu humor. Meu raciocínio não se mostra em um tempo verbal específico, ele não me coordena de forma regente, ele flui de forma caudalosa, sutil e perceptível.

Eu procuro uma disciplina que pareço ter, mas que nunca se perdeu, porque jamais existiu, a única coisa que de fato me faz pensar sobre a vida é um você único e pluralizado, do tipo que não se deixa jamais ausentar. Eu é que procuro me ausentar dessa lembrança que, cada vez menos, me faz lembrar do seu nariz, seus olhos, seus cabelos, ou qualquer outra coisa ordinária sua.

Trabalhado com escudo, arco e espada em bainha eu saio procurando os meus dragões/moinhos de vento e talvez isso faça da minha vida uma curiosa comédia espanhola, peninsularmente estranha.

O que haverá além daquele pano branco que se ergue logo ali na frente? Ele que se faz de uma composição de branco com um forte holofote que se põe atrás, dando um efeito de ofuscar olhos curiosos como os meus, mas ainda assim olhos. Olhos de pensamentos com sentidos.

E é um filtro em preto e branco, talvez sépia que me faz erguer o corpo, correr por ruas comuns e antigas; pedindo por liberdade a um exilado que se vê tão distante de sua pena, de sua folha, de seu coração, do pulsar que se faz comum a cada novo instante. E é dificil demais rasgar a pele e mostrar as vísceras e como é mais difícil mostrar isso com sentido, com clareza. Talvez a reunião de adjetivos tenha se tornado insuficiente, e cabe a mim aprender advérbios, sujeitos, objetos. E, talvez, ainda seja insuficiente. O melhor mesmo é seguir e criar minha própria gramática, uma que se faz apenas nos momentos mais inconsistentes e incompreensíveis, porque fazer sentido é uma questão de tempo, uma questão de olhar, uma questão de respirar. Uma questão de essencialidade.

2010-09-04T18:46:00.001-07:00

A chuva gotejava de maneira inconstante do lado de fora, aquela vidraça embassada pelo frio refletia o que ela pensava de forma tão uniforme. Ela que agora estava com os restos do que acontecera naquela noite de festa - um amor estranho picotado e espalhado pela sala. Moça de traços tão finos, de flor no cabelo de grossa textura, de um liso escuro. Ela era naquele dia tão diferente do que fora a princípio.

Lembrava-se bem do dia em que olhou tudo ao redor, guardou no peito todos os sinais de uma vida que tivera: o cuidado materno sobre si, da sua infância sob uma mangueira e de seus infantis e consistentes questionamentos de porque o "A" era uma letra tão gorda e maternal? Porque o "S" era tão dançante? Mas por vezes se manifestava tão triste, era como se fosse oprimido pelo "Q" que estava logo ali atrás.

Indo ao litoral para encontrar o sorriso do mar e suas Nereidas, achara ali um vento que contara historinhas de arrancar sorriso, encontrara um lobo infantil, fofo, curioso por conhecimento, encontrara um marinheiro que fez seu peito bater tão forte, mas que a água levou-o tão longe e para sempre.

E agora estava numa sala fria, na capital, no corpo sinuoso que tomou espaço de uma moça que vestira vestidinho de chita com quadriculados grosseiros, mas possuidores de doçura e de amor. Mas de sua cabeça não saia a festa da noite anterior, uma festa de amor intempestivo(...) Festa daquelas que a perturbava, a suspendia no ar, a retorcia de dor e a fazia cair no chão quase sem vida; levantava-se de cabelo bagunçado, olhos caídos e se constituia de novo na estrutura humana que estava acostumada a ser.

Ela sibilara inaudivelmente que "não era esse seu objetivo" (...) E certamente não o era, não existia nada de movimento, apenas a chuva que teimava em cair, a menina sentada numa cadeira, olhando o vazio que não dizia nada, pensara aquilo tudo e nem se deu conta de que havia raciocinado tantos pontos prolixos de uma emaranhado cheio de remendos. Uma colcha que mantinha para seu próprio equilíbrio fios soltos.

Esperar a Lua vir com suas lantejoulas era o que poderia fazer. Essa era a necessidade que ela tinha de desfazer-se naquela história que se apagou de forma tão bela e surgira assim tão monótona, em fortes batidas esperava o colapso do peito - esse peito deveria logo era parar!

2010-09-03T20:14:00.000-07:00

Jamais se esquecera em finas notas soltas,

sonhadoramente tecidas e humanamente sorridas, como algo tão intenso...

até aquela moça se deitar em panos púrpuras fluidos.

Levantou-se cigana e sorrateira de sono perdido, olhos pretos borrados,

boca vermelha manchada, sorriso desinibido e escancarado, verdades escondidas por entre os braços postos como arco - poesia louca - insensante, fulgás, respirada,transpirada, perdida e compacta em barro seco de um grande sertão que transbordara (ecoa) dentro dela.

Era uma como nenhuma outra brasileira.

2010-08-14T12:48:00.000-07:00

Ela se esgueirava sutilmente pela esquina, levantava o queixo mostrando o batom vermelho sangue & o sinal expressivo feito com lápis, um pouco do cabelo firmemente penteado de cor tão preta. Ela olhava com gosto por entre o movimento, os carros de classe passavam e ela os escolhia de forma tão fria. De repente parava em sua frente um cavalheiro distinto de sorriso estranho, ela logo entra em seu carro, ele como quem sabe o caminho a leva com toda a sua pose imperial, sem palavra alguma a ser dita.

Até que chegam em suas quatro paredes, ela como uma verdadeira profissional se movimenta de forma geniosa, o público aflito se delicia com a performance - de fato "uma grande" - sentir o prazer nos olhos é cumprir seu objetivo.

Ela como fina seda se derrama de forma enlouquecida na cama, cansada de toda a revira volta, despiu-se de seu personagem, fizera o show, deixara o homem aflito, satisfeito, aliviado(...) Ela agora dormiria, se perderia em sonho onde ao menos poderia sorri... sendo de fato Helena.

2010-08-06T09:29:00.000-07:00

É complicado explicar a relação estranha que eu possuo com o mar, com o vento, com a vegetação, enfim, com os objetos místicos que fazem parte do meu mundo particular, um mundo raramente expresso em meu cotidiano(...) Mas o expresso com grande força em tudo que escrevo, ou me atrevo a escrever. Eles se manifestam em cada erro que eu tenho; dentro das imperfeições eles se encaixam cada vez melhor.

Me é demasiado estranho, como me sinto Brasileiro, mesmo gostando de coisas que o mundo insiste em indicar como globalizado, me sinto tão marrom, me sinto tão verde, me sinto BEM amarelo, eu me sinto vividamente colorido, coisa que só um Brasileiro tem. Né verdade, bicho?!

E sim, é por me sentir assim que eu me encaro normal, mais inserido dentro de um universo do qual nunca gostarei de sair, mas de um universo que eu quero me despregar para conhecer quantos mundos ainda existe além dele.

[pausa para acalmar o susto que essas coisas digitais pregam na gente]

Eu acredito que esse texto está se tornando um autoretrato, mas todos são, sempre vão ter vida própria e em contra-peso terão um pouco da racionalidade e passionalidade do canal-escritor que o faz, e neste aqui há bastante de mim, uma parte muito boa e quase desconhecida do grande público, talvez ele se torne menos poético por isso, por ter esse caráter autobiográfico, mas ele não deixa de ser intenso.

Eu já fui tantos Antônios, Joãos, Josés, Marias, Júlias(...) Já fui um, dois, três(...) Apaixonado e apaixonante, sou sempre o determinante e determinado que passa um bom tempo ao traçar linhas tentando, como sempre, fazer sentido.

E isso é bom! A cada dia eu vejo isso aqui com mais seriedade e, certamente, é por isso que cobro tanto de algo que escrevo, medo de digitar coisas superficiais como já fiz, com as quais depois não me reconheço. É nesse momento que eu sinto aquele medo que me sumiu há tempos onde eu me entrego de corpo&alma e principalmente braços e escrevo coisas erradas sobre mim.

Eu dentro de quatro paredes com uma brecha ali no meio me sinto tão livre e vou trabalhando em cima desse assunto, o de mostrar mais organicidade, fazer menos sentido, ou quem sabe fazê-lo mais, quem sabe eu seja tão esfíngico que só eu mesmo me entenda ou entenda isso que eu digo que sou.

Eu só tenho certeza de uma coisa meu caro companheiro! Esses elementos místicos bambam por entre rodas e rodas de fino, clássico, popular e barrento samba.

2010-07-28T10:12:00.000-07:00

Pôs os pés grossos na areia molhada, o vento batia e dançava com a fina seda que compunha seu calção de marinheiro. Ele olhava pro horizonte, o que diziam ser um (...) A ideia vaga surgia em sua mente e não a perdia por alguns segundos, agarrava-se a ela como a sua própria criação. Ele a criara, ela o dominara, o constituíra e depois retornava para o nada, aonde nunca pertenceu.

O sol poente, laranja de amarelo claro e fraco nas extremidades deixava aquela fotografia mais suave e mais elegante. Aquilo era apenas uma despedida de algo que estava à sua frente. Claro sentiria saudade de todos os outros caminhos, as outras sensações, os outros bordões, os outros risos, as outras lágrimas, as outras pessoas, os outros... outros que não viveu. Mas sentiu-se cada vez mais seguro em não olhar para trás. Aquilo tudo estivera sempre compactado em uma imensidão dentro de si.

Seguiu em frente(...)

Pensamentos de um ex-adolescente

2010-06-30T08:07:00.000-07:00

Sinto que os fios dos meus cabelos tornam-se mais espessos a cada tempo que passa. Os cachos já não se fazem com tanto vigor. É necessária essa repetição em escritos, ao menos nestes, para se fazer mais claro.

Olhar-se no espelho esperando uma projeção é algo um tanto cruel, mas que faz bem ao Narciso que corre em minhas veias. Cobrir-se de pura seda em nuvem é cada vez melhor, e o frio suplica o aconchego como diria a música. Eu suplico de mansinho e em silêncio, como não gritar? Logo eu não gritar, é um exercício contínuo e árduo, mas depois de tudo engrandecedor.

A noite junto minhas mãozinhas e faço orações ao que chamo de Deus, peço os melhores resultados, é assim que concretizo minhas alegrias, penso em seres longínquos, os próximos prefiro que fiquem ao meu lado na cama.

2010-05-17T06:59:00.000-07:00

Antônio acordava todas as manhãs com uma serenidade tão estrangeira, com a qual ele habituara-se a conviver nos primeiros minutos de seu dia. Livre de todas as frustrações, aquela estranha sensação mostrava-se, genuinamente, seu Eu de forma mais óbvia.
Ele sentia-se vivo, dinâmico, orgânico. As explosões de cores psicodélicas e leves como algodão-doce desenhavam-se em suas formas mais discretas, mas ainda o era, ou melhor, o era em sua forma mais humana.

Mas com o passar do tempo Antônio aparecia de forma inconstante, outro. Um tanto mais agoniado, agonia de coisas rotineiras, o que fazia com que todos os adjetivos sumissem de forma sublimada. Antônio era tantos durante um dia que ninguém conseguia apreendê-lo e talvez por isso fosse tão incompreendido, mas ele decidira um mês antes de seu aniversário que seria alguém de traços mais suaves. E ele trabalhou duro em cima daquele projeto, até perder todas as feições mais auto-relevo que houvera em si.

[esperando que Antônio continue na essência, mesmo com a mudança de pele]

"Just to get me some place, where all the scars on my heart"
(Alive - Leona Lewis)

Cachinho de lobo.

2010-05-06T06:48:00.000-07:00

Eu desejo desenhar a organicidade. Atenuar suas cores de pop art, quero mais construtivismo. Almejo um fio solto, indicador de boa textura, uma pele lisa, apontamento de seda inocente. Procuro fazer sentido, de uma forma enxuta, limpa, clara, concisa e, esteticamente, aceitável.
Isso é o que faço comigo mesmo, exigência particular, eu em primeiro, em tal caso não há segundas intenções ou terceiros envolvidos. É "desabafo meu...Eventualmente, quero é sorrir sozinho em neve, registrado em fotografia".
Descaradamente, me encaro como meu maior perigo. Alimento-me todos os dias, bem cedinho, de um veneno de doce engano. Cabe aqui o desejo por um bandolim! Questionamentos voam por entre plamas desfeitos - "porque um bandolim?" - A resposta é: Porque bandolim soa bem (visualizo uma imagem) ... Eu em terra minha, quente de sangue pulsante e um bandolim.
Diferenciadamente meu inho nunca quis ser piloto de avião, nem bombeiro, nem médico, nem professor, nem advogado; quis ser veterinário, ator, desenhista, artista plástico, sempre cineasta; é publicitário.
...Talvez por querer enganar - se com os próprios sonhos... talvez!
Não sei porque gosto de lobo, de vento, de lua, de chuva de Virgem de Guadalupe, da latinidade que corre em mim. Trabalho duro para ser comedido, jamais triste. Preservo minha paz, a meninez de mim. Preso por uma ideia corrida, preso pelo único em um texto, mas nunca o tenho, nunca!
Gosto de dormir no meu frio particular, vivo com todo mundo, pretendo ser alguém que eu perdi no início de mim e não consigo encontrar no futuro.
Eu só quero. Quero tanto!

2010-05-05T07:13:00.000-07:00

Hey baby! Esse rock and blues se estende por entre nossas coversas bobas, tão desinteressantes até para nós mesmos, que é estranho ver, de vez em quando, risos banais saindo de nossas dentaduras irregulares, a minha mais que a sua.
E o divã sem analista e paciente se desenha entre nós, como se fosse um símbolo, signo, significante e significado, simplesmente desabafo.

"Ei senta aí, que eu não gosto de ninguém de pé, enquanto estou sentado!"

E te digo aquele segredinho infantil e adocicado 'eu gosto quando você gosta de mim, e gosto ainda mais quando essa minha voz sai rouca susurrando as palavras de que gosto de você quando você gosta de mim'. Repetitivo, sim! Mas verdadeiro em cada letra.

rascunhos eletrônicos.!.

2010-04-28T08:06:00.002-07:00

ele queria muito mostrar a essência lavada, cristalina, limpa tal qual era. soltou um gemido tímido para não fazê-lo. aquela mistura de Narciso e Aquiles, únicas grandes palavras entre tantas, lhe tomara noites. dias. sonos. sonhos. ar. lhe tomara tudo. até não lhe restar mais nada, apenas aquela caixinha com a alma presa em um abafado úmido a se espernear.

rascunhos eletrônico.!.

2010-04-28T08:06:00.001-07:00

2010-04-01T11:14:00.000-07:00

Ando esquecendo pelo meio do pensamento as coisas sem sentido que tinha para escrever, isso faz com o que o texto jamais se complete, na minha cabeça agora só vem a Dona Maria ali encostada na sua meia porta, olhando para o meio da rua onde passa o seu Zé em sua bicilceta enferrujada em partes vermelha.

Muda, muda e muda. isso sempre muda, e muda incompleto trazendo pregado partes de outro.

os suspiros só em sonhos, o sorriso de viver na parte clímax de uma história monótona que não segue folhetim.

Meu Deus, meu Deus o que escrevo aqui que nem eu mesmo consigo compreender.?. eu só escrevo! Escrevo em mil raios, escrevo em trinta orlas, escrevo em sessenta e cinco rastros.

E finda o que não faz sentido e tu se assusta com a desconexão das coisas quando cai em si.

2010-03-19T10:22:00.000-07:00

Ela vê aquela torre erguida ali no alto, ela é firme no topo, tremida na base, ela é observada em cada detalhe pelos seus olhos ávidos de esquecer qualquer beijo intenso.
Ele simplesmente olha aqueles ornamentos azuis, em uma textura vermelha, bastante quente. Aquela textura é textura feita por tecido cardíaco, definitivamente!

Aquele rapaz, olha cada rosto presente, eles são tão iguais e ele manifesta compaixão, por outros eles manifesta desprezo, mas são poucos, a grande parte é bem indiferente.
Ele sai daquela sala, enxerga o mundo se estender em mil anos luz, se estender em frequentes buzinas, em frequentes luzes que se esvaziam no fundo daquela noite, surpreendente, inçosa, de um pano de fundo escuro e qualquer... ordinário para ser mais preciso.

Ele coloca a mochila nas costas, protege o peito com as alças, segura-as firme, parte com seus olhos mudos, parte com o coração cheio de consistência, ele parte sempre, sempre partindo, essa é sua sina. A menina de fios claros corre atrás, mas sem conseguir alcançá-lo... se perderam na linha de partida... esperando se encontrarem numa linha de chagada... ou num ponto inóspito no meio das catástrofes hilárias que fazem da vida bem mais vivente.

2010-03-07T04:54:00.000-08:00

"Da janela vê-se o Corcovado, o Redentor, que lindo!"
(Maria Rita - Corcovado)

O fato é que eu ia começar esse texto de outra forma, mas isso era outro texto não esse. Esse que se desenha em curvas sinuosas e misteriosas se faz litorâneo, aquela sol incidindo na ótica da lente, fazendo aparecer circulozinhos de tamanho gradativo. Isso é Copacabana, é Corcovado... é o menino redentor, o homem que olha às vezes a cidade perdida no meio de tanto cimento.

Isso é técnica de colagem ou algo parecido, porque o mesmo texto e não outro se vê em um apartamento, pés no azulejo frio, isso me lembra um texto de um amigo no nosso último ano de colégio, mas nem lembro mais o que ele escreveu, só sei que a professora adorou aquele detalhista e eu em mim guardei isso e o expresso agora, acho que quatro anos me fez maturar aquilo dentro de mim e o tornar algo próprio sem qualquer intertextualidade.

E aquele barraquinho ali ao lado como se vê?! A tv de 14 polegadas se faz interessante, imagens turvas, mal sinal, tudo faz menos sentido no meio daquele calor que todos na comunidade agradecem todos os dias por sentir.

E o menino de braços abertos, de olhos fechados e sorriso arreganhado vibra pelo que sobrou do céu.

2010-02-27T07:08:00.000-08:00

Ele chegara em casa cansado de mais um dia que parecera não terminar, e de fato ainda não havia terminado, viu os filhos pequenos na mesa, viu a mulher concentrada com uma tigela na mão, ela fazia movimentos circulares que, por vezes, se irregularizava, simplesmente pela presença de uma massa mais endurecida que havia no fundo do recipiente.
Ele, moreno, texta oleosa, suado por conta dos dias árduos, correu para o banheiro, tomou um banho, tentou esfriar a ebulição de pensamentos que passavam pela cabeça, construir aquele quebra-cabeça era difícil, 200 , 300, 428 peças e por aí ia aumentando.
Depois da alma lavada, caminhou para seu quarto, procurou na gaveta a roupa mais íntima, nela se sentia na sua própria pele, voltou ao ambiente da sala, os pequenos agora assistiam atentamente às imagens invasoras que saiam da caixa mágica, a mulher ao pé do fogão terminava a janta, ele a cumprimentou com um beijo leve, não menos desejoso. Sentou no sofá pegou a filha no colo e perguntou como havia sido o dia, a menina tropeçava nas palavras de um português próprio.

(a menina)
Ela criara suas próprias regras gramaticais. Ela criara seu próprio mundo de amigas e bonecas, de princesas, principes e castelos, ás vezes costumava ir ao quintal sentir a terra úmida, saía do seu humilde castelo, lar, e corria para lá ao encontro do "bosque", coisinhas de toda sorte.
Logo ao anoitecer, voltava para casa, encontrava o irmão encostado no batente, menino de olhinhos redondinhos, meio que pedintes, ela se agustiava sempre que o via ali no batente, cabecinha apoiada na parede, ele olhava o nada.
Ela passava por ele, mas nada dizia, limpava seus pés de fada no tapete e seguia para dentro, quando o pai chegava era hora de narrar seu dia encatado.

(o menino)
Camiseta simples, short marrom que a avó fizera para ele, uma japonesa no pé, assim ele prosseguia aquela curta vida que trilhava, ele sonhava tanto quanto a irmã, mas de um jeito mais preciso, mais silencioso, mas comedido.
Sentava-se no batente que dava para o quintal e via a irmã, um ano mais velha, brincar e imperar por entre tudo, ele olhava o infinito de uma maneira esfíngica, o infinito apaixonara-se por ele na primeira vez que o viu, aqueles olhos negros, brilhantes, cílios grandes, sorriso de meia boca, fazia dele alguém desafiador, alguém que se deseja compreender.
Esperava a irmã entrar em casa, e logo em seguida, ia junto, passava pela mãe, tocava levemente o seu vestido simples de azul quadriculado e recebia um sorriso doce da genitora.
Olhava o pai e a irmã conversarem de forma pessoal, e ele observava - calar-se era preciso naquele momento... ao menos para ele.

Da mulher!
Da mulher, só se diz neste papel que ela amou todos como ninguém jamais o fez, ela trabalhou, suou, brincou, observou, se fez desvendar, sorriu e foi... foi feliz.

2010-02-22T17:53:00.001-08:00

"Stop Crying your heartout"
(Leona Lewis)

Ser menino em tempo de sol quente é um tanto complicado, é querer sorrir sem sentir o vento que bate na soleira depois de um olhar estranho naquele horizonte embaçado de calor.
Querer prosseguir em passos firmes, tendo levantado com tanta força, querer olhar o céu de azul com pontas roxas em uma noite sem estrelas é desapontamento.

O menino volta ao homem e olha o céu, e o rapaz diz: Meu deus eu quero ser feliz, só agora ... nesse momento! Por favor...
Ele espreme seus pequenos olhos, mas Deus parece não o escutar, ele segue em frente naquele coletivo lotado esperando o dobrar da página se fazer doce, mais suave, mais sorrido, mais suspirado.

(e conseguiu chorar)

2010-02-19T21:45:00.000-08:00

"But why do I feel this party's over?"
(P!nk - Sober)

Perceba que para se estar salvo você precisa bem mais que uma atitude autêntica você precisa de segurança que nem sempre se encontrará irmanada a outra ali naquele cantinho expressivo. Perceba que se fazer linear dificulta tudo, nem em círculos se roda, para alguns isso seria mais fácil, não para mim, as coisas sempre estão embralhadas, fortemente encarrilhadas, vem tudo em enlinhado, como se aquela dor estomacal ligasse todo o tronco em prol de um encolhimento numa cama.
Eu decido dormir para esquecer o embrigamento, esquecer os dicernimentos, esquecer os desentimentos, esquecer de todos. Mas em sonhos de texturas fotográficas aquilo se mostra, eu vivo estranhamente, a não ser por aqueles pontos que mancham pessoas estranhas e expressivas ali no centro.
Cansado de esperar, cansado de ultrapassar, cansado de tentar falar e me fazer entender.

Enquanto descanso me esfero, fecho os olhos e digo - passa passa!"

2010-02-12T17:02:00.000-08:00

Para minha querida Tais, menina de lilás vivaz.

Nós dois ali sentados na varandinha de uma casa alheia a mim, mas só nossa.
Olhando pessoas passarem, pessoas de cores diversas, pessoas de corações diversos, batimentos descompaçados, 65, 86, 94, 125, aquele ali estava correndo para não perder o ônibus, ele tinha uma cor tão azul.

Nós dois ali juntinhos, marido e mulher, casos paralelos, eterna brincadeira. Você pergunta formato e cores de tantos, eu respondo "sinestesicamente" os adjetivos de poucos. Permanecemos naquela existência infinita que nos foi dada de bom grado, pensando sem linearidade.

E eu caio em mim, e começo a me questionar sobre a sua visão de ver, sua visão de tocar, sua visão de paladar, sua visão de impressionar! E eu sou que cor? Meu sorisso tem que sabor, minha voz tem que cheiro?

Eu giro em um pano fino, caindo brilhos molhados no ar. Chego ao chão, toco sua mão e sorrio para ti, aqui está minha pequena, letrinhas coloridas para uma pessoa de voz muda, sorriso lilás, vida fugás.

2010-02-04T22:05:00.000-08:00

Pequenas impressões de várias melodias

______________________________________
Bate, rebate, vibra, vibrila. A moça dançarina apoiando-se em um pé só desfaz todos os nós de uma vida cheia de calos.
Entra nessa quadrilha de cordas bambas, vibrações frenéticas, graves e agudas...desesperada, milimetricamente perfeita.
Um fandago trágico.

______________________________________
Caneta se põe à mesa, vida cigana se enlaça e se dissipa, desesperado suspirar se anuncia... Viver em silêncio é dolorido.
Falar de si poder ser indigno, imundo, injusto, parcial, alheio... sexual.
Calar a si pode ser perigoso, desejoso, racional, pessoal... amor próprio.
Movimentos calados em noites aturdidas de prazer inebriante - vontade cartomante de explorar.

_______________________________________
Isso é tango? Sim dos mais perdidos.
Sorriso esganecido, palavras sem sentido.
Movimento de um braço, moça de cor translúcida, cabelo grosso e castanho, vestido azul, descrição às avessas, foco embaçado.
Ponto final.
Cansaço suprimido.

2010-01-16T11:16:00.000-08:00

Estar numa praia e querer tanto aquela conversa franca, com vento batendo no cabelo e brisa embaçando o grande óculos de sol, era apenas devaneio. O chapéu... já voara para longe a um bom tempo, voara desde aquela primeira brisa forte que perpassou nossas faces antes mesmo do primeiro pensamento chegar a ser expresso.
Aquele copo com coca pela metade, convidativo com um gelo perdido e uma rodela de limão sem charme, alegorizava aquele clima colorido, cores fortes, densidade e leveza no mesmo panorama.

- Nunca foi fácil! Você me disse.

Eu pensei por dois segundo e disse:

- Mas também nunca foi tão difícil, difícil na escala que meu peito explode em pedaços todas as manhãs ao acordar e em vinte quatro horas se junta, se cicatriza e me mostra que a dor alma-física é apenas uma maneira de mostrar que isso se consumou. Você sabe que eu nunca fui um lutador! Mas sabe que eu também nunca fui de dizer palavras inteiras, leia-me pelas meias palavras que solto.

A conversa terminara ali, sabíamos que não precisávamos de nada mais. Selei aquele fim com um beijo doce, eterno, acre, lacrimoso... querido!

2010-01-13T19:32:00.001-08:00

O que eu quero para um ano novo?

Bem, eu acredito que eu quero muito, mas esse muito se dissolve em pontes e mais pontes de pensamentos esfumaçados de um cinza quase imperceptível.
Acho que quero amar sem propósito, des-pro-po-si-ta-da-men-te mesmo, sabe?! Com essas sílabas separadas, como que saboreando o gosto de cada uma, a primeira ali meio indolor até pegar o ritmo do doce que some pelas beiradas da língua percorrendo todo o sentido para pontinha da língua vermelha e pulsante que fará sentir aquele salgado peculiar.
Acredito que quero amigos nos quais possa pensar quando tiver uma briga feia em casa e depois ir para a casa deles, quero amigos leais, quero amigos fiéis, quero amigos honestos, quero amigos afetuosos, quero amigos sorridentes, quero amigos com os quais eu vá para a praia cinco da manhã e a gente ria disso com o peito saudoso daqui a 17 anos. Não os quero como fantasmas do meu passado mais alegórico.
Quero muito meus seriados melancólicos e os mais divertidos, lágrimas e sorrisos mesclados, o sabão em pó de minh'alma. Quero meus dias ininteruptos de cinema pela tarde, sozinhos ou não eu os quero.
Quero músicas que me deixem abobalhado e que me façam pensar sobre o que realmente importa, quero momentos que me façam avaliar quem eu sou e que me façam decidir que um segundo após aquele suspiro eu serei um novo rapaz, e depois de um suspiro mais leve eu decido voltar e me reestabelecer, desistir de alguém espalhafatoso é meio difícil para mim.
Quero comida das mais diversas. Engordar seria uma boa. Deixar o cabelo crescer, tá! Essa foi uma péssima ideia.
Quero coisas novas, quero guardar as velhas com carinho de coração.
Quero dormir com aquela luz do poste da rua adentrando a persiana do meu quarto me fazendo sentir mais seguro para o sono que já chega.
Quero dinheiro, sou honesto desde sempre e esse ano eu passei a virada com uma blusa amarela, desejando dinheiro, todos os outros anos pedi saúde, paz, etc etc, devo estar com saúde positiva agora quero abandonar a balança de dinheiro negativa e partir para o lucro.
Quero ser feliz. Quero sorrir. Quero chorar. Quero chorar, sorrir, ser feliz. Quero querer ardorosamente.

Quero sempre poder pensar nesse mar que eu mesmo construo e turbulo. Quero escrever, com compromisso ou não, com o desejo de uma forma perfeita ou não.

Eu quero de tudo que sempre mudará de um ano para o outro.

:)

2009-12-30T15:41:00.000-08:00

Eu acho que ver os teus pêlos loiros me deixaram um tanto que confuso, aquele leve inclinar de cabeça para o lado não me faz bem até agora, por mais que na hora isso tenha me trazido ótimos sorrisos não foram tão duradouros como a bagunça que se fez, silenciosamente, dentro de mim.

Não pense que estou de forma alguma colocando a culpa disso tudo em você, na verdade não há culpados para isso, acho que o despropósito às vezes se impõe na vida de alguns e eu fui o sorteado da vez.

Foram vinte minutos de uma torcida que se desfez no vento, se desfez no momento em que eu pus meu pé naquela calçada em frente aquele estabelecimento consagrado pelos séculos, por pessoas que sequer conhecem o real valor daquele monumento inteiro.

Mas como isso me faz suspirar! Pensar nas tuas formas mais expostas; a pele clara, cabelos fartos convivendo com os ralos, o nariz esculpido à mão, na verdade você foi. Esse romance estava em estrutura diferente, mas eu certamente estava te comendo com olhos de comer fotografia e a minha visão foi que ficou azul, que metalouca é essa em que vivo?

Estranho te amar por menos de uma hora e ficar com essa confusão de que tenho que amar tanta gente agora pra esquecer o amor mais breve que eu tive, amor estruturado em projeções de um futurinho que eu guardei no cantinho de mim para nós. Planinhos que to achando que vão ficar pra outras oportunidades e para tantas outras.

2009-12-04T14:33:00.000-08:00

Hoje é daqueles dias em que você segue o caminho das gotas de chuva, sem ninguém por perto, sem nenhum telefonema inconveniente, melhor, sem nenhum telefonema, sem ninguém preenchendo as lacunas do peito de impusos raivosos e desesperados.
Talvez hoje seja daqueles dias em que você sai na rua de calçamento úmido, o carro ali estacionado no canto, seguindo alguém que está em algum lugar daquela cidade quieta, fria, muda, clara, adjetivadamente infinita.
Na verdade hoje é daqueles dias em que você sente apenas um vento que não define clima. A mediocridade impera em qualquer lugar, em qualquer olhar, em qualquer pensamento, dia de sorrir dolorosamente.

O dia é misto, denso, sem forma, sem reação, sem nação, de um coração estrangeiro às ações de todos, peito de um fugitivo ofegante, fugindo do seu mais íntimo tento.
Quem é esse fugitivo por trás desse lenço de azul cor de céu, de arma levantada contra o próprio peito, de sorriso escancarado para o nada, de olhar umidecido?

Quem é aquele homem ali sentado num banco descascado em frente a um hospital? Vendo a vida ir e vir, acabar no meio do caminho.

"Não me pergunte! Eu estava vendo pássaros das mais diversas cores voarem pela subterrâneo, estava vendo peixes nadarem no ar azul límpido, estava vendo a cegueira que me atordoava."

2009-12-01T16:27:00.000-08:00

Vestiu sua jaqueta preta de couro brilhante e sua calça jeans clara surrada, bagunçou o cabelo de fios perfeitos pretos e brilhantes como sua alma, inflou o peito de orgulho vibrilou o ventre de expectativas.
Essa noite seria crucial para si e para quem atravessasse seu caminho, decidira não ficar mais na inveja de quem estava vivendo. Preferia se fazer em mil cacos do que viver em vaso de porcelana persa que era.
Pediu a mais forte dose que havia naquele lugar iluminado por luzes psicodélicas, moveu o corpo numa batida que ele mesmo ditava, sentia queimar os olhares sobre si. Aquele amor ruim se anunciava em curvas fortes, olhos desenhados a lápis, cor parda, cabelo no lugar, sorriso de meia boca, a mão quenta lhe puxou, foi...
A ritmia cardíaca era a do chão tremido e sujo de poeira de uma imensidão que ali parecia estar em sua individualidade que pouco fazia sentido. E de fato, o que faz sentido?
Até o beijo sem definição - um misto de macio, de molhado, de áspero, de quente com extremidades frias, de olhos bem fechados que tudo viam, de uma imensidão que se fazia una, na infinitude de dois corpos. Ambos fadados a estarem em uma história trágica, mas de riso inebriado pelo prazer.

Objetos finos os perpassam e o enchem de todo o ser.

Era insano como aquilo era doentio, mas era o que tinha procurado por entre vidas. Era destrutivo, mas era ele. Era amor na sua forma mais feia e mais intensa, mais sanguinária. Era a realidade dizendo: Seja Bem-Vindo!

2009-10-26T13:34:00.000-07:00

Aos amigos.

Sabem?! Eu sou muito agradecido por tudo que tenho em minha vida, tudo que me foi dado ou conquistado. Desde as minhas mais estranhas abstrações até os meus inenarráveis amigos, estes faço uma ressalva em especial:

- Perdoem-me por ser tão disperso, por ser tão do mundo - amo-los da maior e melhor forma que se pode amar pessoas. Então, por favor, não desistam de mim, mesmo quando digo que os deixo ir.

É engraçado saber que eu me manifesto, verdadeiramente, nos momentos mais solitários. Ainda bem! Caso contrário vocês me achariam um louco, eu me vejo aqui sob uma música rouca, sem sexo e sem nexo.
Enfim, eu procuro ainda coisas em palavras que sejam bonitas para escrever, mas acredito que já me fiz entender, espero que me respeitem e me queiram feliz, apenas isso que vos peço, o resto deixem comigo, eu faço e desejo bem mais para nós.

Solamente * Só!

2009-10-21T07:50:00.000-07:00

Certa vez, uma menina construira um mundo feito de paredes rosas, telhado perfeito com cores de marrom denso. Cozinha rechonchuda e pequena, de aconchego materno. Sala plana de ar branco brando. Seu quarto. Ah! Seu quarto tinha uma infinidade de presentes, desenhos, objetos das mais diversas sortes, uma cama de cabeceira clara e desenhos em nuvens.

- E ela?! Hum! Ela era uma menina que fiava a vida de uma forma irregular, mas ela era sempre a regularidade que estava na iminência de uma inundação de lágrimas tempestuosas e de um sorriso em arco - iris que insinuava a felicidade de ver que a vida era sua, e a menina sem saber que era senhora do seu próprio mundo & lar desenhava caminhos tortuosos por onde passavam caudalosos riachos de azul mesclado e flores de pétalas soltas, as quais jamais morriam.

Não sabia que a sua casa estava em si, assim como tudo que era seu e que era para si. Onde quer que fosse, as paredes, os sentimentos, as pessoas, os animais, as emoções, os objetos, o fio da vida e a própria vida estava inerente a ela. Mas ela sabia que enquanto houvesse ela o peito guardaria o mundo redondo e colorido que ela artísticamente desenhara.

2009-09-03T20:02:00.000-07:00

Ela tentara reconstruir os fatos inexoráveis de uma maneira desordenada... Parou, seguir era seu objetivo. Seria outra que não ela em mentira.

Menina entregue ao nada, com peito aberto esperando por boas vibrações de ondas que já se insinuavam, dançantemente, por entre lírios que borboleteavam entre tantas opções de planos. Chorou de fato, tornar-se uma nova garota que não em primavera doía sempre um tanto mais.

Os becos escuros a rodeavam sempre, ela os andava com estranhamento e esperança de que aquelas benditos olhos flamejantes a achassem e a consumissem em todo ser.
Pausou o ato de escrever uma carta. Deixar aquela carta guardada não valeria de nada, rasgá-la como desmerecimento seria negar a uma parte sua, deixá-la pela metade seria loucura e desistência de exaurir-se e tornar-se outra.

Dentre tantos dias cinzas estes eram os mais vivos, ela estava racional o bastante para saber que aquilo poderia ser controlável, sim controlável foi algo que ela se tornou... Não era mais a represa que inundava o mundo subterrâneo que corria por baixo de sua pele, quente e precisa.

Mas era um mar de doce imensidão, chorando cristais por um pirata que não levou a mais preciosa pérola daquele tesouro, que permaneceu ali quietinha esperando sua hora de deitar-se sobre o seio de uma mulher que amava acima de tudo.

Ela era infinitude, ela era plena depois de um segundo de suspiro e lágrima seca.
Era a mesma que procurava e a mesma que se achou.
Uma circularidade de livre pulsar.

Um armarinho de gente.

2009-08-10T14:17:00.000-07:00

"Abre os teus armários eu estou a te esperar
para ver deitar o sol sobre os teus braços castos..."
(Casa Pré-Fabricada - Maria Rita)

Ele pensava o quão bom era estar em sua companhia, olhá-la e ser correspondido ( ser olhado, inspecionado em todas as suas formas mais humanas).

Achava engraçado e louco que a situação com ela era sempre diferente, o tempo sempre mais torto e largo, Ele era mais comedido, soando quase uma antipatia clássica, uma chatice imposta e absorvida sem reclamações, engano dela era um plano dele, sempre.

Ela, enquanto isso, ouvia o oco dentro de si, é... tava tudo certinho, orgânico e enfim. Vislumbrava e estudava minunciosamente um mundo azul-cristalino de aves claras e sem forma que se abria em mil planos.

Ela se sentia com asas, voaria por onde quisesse, se via num amor tão livre, onde, por ela, ele seria de quem bem entendesse, essa concepção de amor lhe era nova, e assim, mais válida e saudável.

Eles, numa vida folhetinesca que a cada capítulo de vida tinha um mesmo enredo... ou não, saíram cada um pra um lado fazendo tudo e um pouco mais, repartindo pessoas em cubos verdes, em formas diversas , em cores ousadas... em qualidades insanas e desconexas.

Engano nosso que lia isso pensando que era apenas um casal, eram pessoas andando em coletivos, deitadas em gramas, se olhando em filas de espera, casais espalhados pela cidade sem fim, vendo um pôr de sol que nascia do outro lado do mundo.

Dias de amores intermináveis.

2009-08-01T18:18:00.000-07:00

-
Numa noite de frio, o azul escuro lhe era carcterístico, óculos translúcidos, sorriso de meia boca e voz de doce silêncio.
As conversas eram banais ao redor da tua imagem canônica, mármore quente, de rubor vermelho, se percebia por ali vida correndo em canais mínimos.
E eu me revirava por dentro, num caos só meu: Nervosismo, felicidade, angústia e ânsia do momento seguinte que era vibrante e quente. (um arrepio no pescoço que percorre as costas).

O calor que saiu na sua sonora e forte voz quebrou o vidro que nos separava.

Eu, meio quedo, olhei expressivamente em um ponto fixo que se espalhava por suas formas, cobertas e interessantes.
E a nossa mais interessante conversa banal começa e eu tenho medo de me atropelar por entre sua coerência e pausa ao falar, mas continuo andando rápido e falando sobre mim e sobre o porquê de mim sem nem querer saber mais de você que, atentamente, me escuta. Egoísmo meu? Sim! Eu quero você sabendo de mim em por menores. Assim de alguma forma eu me vejo afetando sua vida, numa melodia nova, de tons estranhos e tortos, você vem e diz coisas suas sem pressões em um ritmo arrastado e sinuoso, bem limpo! (Os vários planos e ações se confundem em espelhos paralelos de mesma imagem).
Logo a gente se separa. Cada uma vai pra sua vida, mas na minha rede a gente dorme no cansaço de viver com intesidade e rapidez.

-

Objetos cortantes me são atirados, me perfuram, me crucificam e me ressucitam, e eu em rápidos lampejos percebo que não posso ficar ali e corro pra outro amor, sem correntes presas aos meus pés que estão sujos de barro marrom.
Mais um round de madrugadas que não têm fim.

-

Eu sinto tudo muito calado. Eu sou lobo, velo a noite, ando em grupo, me distancio de todos por uma questão meramente de conveniência, mas os outros vêem até mim e você de vez em quando roda por aqui também.

-
E numa manhã de amarelo-quente o samba vem e olhos negros percorrem um ponto infinito além de mim, e sobre mim.
Rodeios são interessantes nesse momento e eu me mantenho quieto e coerente, como a cor azul que vestia aquela noite circular, fria e mística.

-

Mas eu sei que sou forte entre tantos amores concretos e enganadores.
E nos dias mais eu visto meu colar de Gandhi abençoado por meninas de mares distantes, de cores vivas, de olhares marejados, de verdades marcadas pela escolha de não querer parar de amar...

A saga de João (O conto)

2009-07-17T11:41:00.000-07:00

Ele sapateia com um pé firme e o outro dançante na areia quente, num ritmo de poeira, os olhos firmes marcam os indefinidos caminhos com sorriso aberto.

Ele se embrenha no sertão que está disposto a descobrir.

Ele de cor amarelo-bronze ver seu caminho composto de coro nordestino, de cheiro forte, de temperatura quente, de letras onduladas e carregadas em pronúncias.

João olhou pro horizonte onde avistou uma moça de pele morena, dançanado em suas curvas sinuosas.Inutilmente tentou falar. Saiu um respiro seco, apenas.

Correu para o horizonte acompanhado pelo coro nordestino de fortes gritos, ao menos o vento abrandava a loucura que estava aquele painel de cores secas, de verdes apagados de amarelos intensos e embaçados pelo calor.

João em um piscar de olhos perdeu a moça de olhar chamativo... Achou pó.

Voltou para casa pelo caminho mais florido que conhecia desde que se entendeu por gente. João, menino de hábitos solitários, mas que não o faziam alguém sozinho... As flautas que teimavam em tocar eram doces, múltiplos sabores... sabor nenhum.

João sabia o que era, na verdade sabia da sua existência para além de si, João era um em todos. Os seus desejos esbarravam onde a terra encontra o mar, ao esbarrar hesitavam, respiravam, estudavam e mergulhavam nos braços do misterioso Mar.

E a noite serena se anunciava sempre a surdina, de estrelas inocentes, de Lua cautelosa, sofrida e silenciada, só se ouvia o batuque seco do peito de João.

Em breve João dormiria com um embalo de Bandolim, com o sorriso no rosto, rugas em volta dos olhos, pensamentos ao relento, bondade nos lençóis, suspiros de quem procurou Maria, moça sinuosa que fugiu com Francisco depois da ciranda de Joaninha.

2009-07-13T19:28:00.000-07:00

Ela envolta em lençóis sinuosos, se espreguiça , num conforto de noite mal intecionada...
O concreto não toca os seus finos pés, o gelo nao esfria ou minimiza a graça da sua vívida pele.
Ela não é mais a menina de coisas soltas, é uma mulher de idéias compactadas, de palavras convictas e densas, que promove inundação no peito de quem percebe o seu susurro.

Ela é nua, e sua flor de pele é quente ... viva.
é esperta, de inteligência própria , de momentos de enganação.
mas é ela, em toda sua verdade... herança de ninguém, mérito apenas seu.

sozinha no mundo.

2009-06-15T08:32:00.000-07:00

Olha! Estou decidido a escrever sobre uma coisa, ou melhor, várias coisas que pra mim são icógnitas, grutas que não exploro.
- Falar de amor é um dificuldade danada.

Ah! Falar de você muito mais complicado, nem sua face eu conheço, realmente!
Nem eu sei quem sou.

Mas eu sei o quero, eu quero sentir o mais doce sabor, o mais genuino sorriso, o melhor calor que o sol pode me dar numa praia, mais ou menos, às dez da manhã, só eu, você e o vento.
Sim nosso cúmplice de um divertimento que se extende por horas.
-
Eu quero dormir e acordar e ficar com você, olhando e sorrindo, gratuitamente, envolto em nossos lençóis brancos, o sol se pondo em colorido de laranja amarelado, e os seus olhos encolhem e sorriem.
O vento passa por entre as portas da varanda que estão um pouco abertas, as portas mais bonitas que já vi, elas são de madeira polida, com vidro em toda sua extensão, sim, para que possamos ver o mar e seus braços sinuosos e ele possa ver nossa alegria.

-

E eu acordo com o cabelo bagunçado que ninguém consegue ajeitar... rs'
[vergonha boa!]
Mas o café tá feito, vamos esquentar o estômago e falarmos de boca cheia, de vez em quando é bom.
E é realmente ali que estamos em corpo & pensamento.

e o peito pulsa e o estômago vibrila.
e a gente não tem fim.

[coisa mística essa]

2009-06-09T18:22:00.000-07:00

E esse seu jeito 'super'ficial me [completa'mente] confunde.
-
No início, seus olhos negros pesavam sobre mim, me queimavam, me faziam Fênix, me faziam outro.
-
O tempo passava e o negro dos seus olhos tornam-se opacos e os meus olhos de concentrado âmbar, de um doce acre, se perdem e se desviam dos seus.
-
E no meio da diversão achei olhos de água límpida, convidativos, mas, de vez em quando, tua mística roubava-me tempos, sonos, tirava-me fôlegos... acelerava-me o peito.
-
E eu com meus olhos ressacados volto para teus olhos de gostos franceses, de pronúncias carregadas.
-
Mas um tempo chega! Tempo de olhos entendiados, de olhos inquisidores, olhos de soberba. Mas os olhos antigos e observadores vêem tudo, docemente [silenciosamente] - sem medo de esperar.
-
Nesse mundo louco de pessoas agitadas e olhos vazios, eu me perco te vendo nas coisas mais finas, nos olhares mais pesados, nos poucos fios de cabelo branco que tens.
[cheveux blanc, blanc... cheveux]

- e a vontade de não parar-

Je ne t'oublierais pas

2009-06-09T18:04:00.000-07:00

O menino de mãos pequenas e gordas deitou vagarosamente, como anjo em nuvem de algodão.
-
O seu sorriso puro e sincero combinava com o momento de tempo 'seu' que vivia.
-
Esperaria o depois de amanhã, esperando a poesia em nome.
-
Brincaria de ser feliz em um mundo onde brincadeira se perde e o que se acha são rostos estranhos, mudos e quedos.
-
E ele sorriu, sorriu, sorriu, riu...só.

2009-05-29T08:53:00.000-07:00

Tentando tecer pontos incognitivos' [mas] 'o silência reina.

E ela pensa nele assim , todo de branco, como nuvens em algodão descendo pelo corpo franzino, mas não menos elegante.

Sorriso, assim, de boca inteira.
Ela, assim, desconcertada' [sorriso de meia boca] ' reinando silêncios reveladores.

E ele a ver, bom eu pensei que ele a tinha visto, mas na verdade não a viu.
Ela, decidida, voa por entre suas nuvens, fazendo chover pratas em dias normais.

Pobre menina, no azar de ser diferente, dentre de uma normalidade estranha, fez com o que anjo, em nuvens, tomasse um rumo que não era o de sua casa [não era a sua guia'guarda]

Mas ela continuou sonhando, vivendo dias roxos de verdes 'musgantes', de neologismos batidos com poesia irregular.

no mundo de sentidos, em coisas desconexas.

...Mas ela era feliz... é!
:)

[hum! eu quero cor]

2009-05-17T20:10:00.001-07:00

E o menino que se perdeu ali, cadê?

Tá em alguma nuvem furta-cor... debruçado sobre o gabinete alheio, escutando samba & bossa'.

Se achando em esquinas, em sinais vermelhos... dedilhando o seu banjo imaginário.
De olhos fechados, brilhos opacos, vida gasta, gritos abafados.

Ei e ele corre na areia fina de um mar azul de braços sinuosos, camisa verde, short marrom, cabelo encaracolado feito de amor e beijos molhados de 'mainha' com peito cheio.

Como nos deixa tão breve?!
...nos conhece e nos deixa, assim
com braços vazios de fina saudade!

2009-05-17T19:55:00.000-07:00

E o doce do amargo se vê no falso afago que a mulher da esquina, de rimas pobres, dar no moribundo necessitado.

E os olhos cegos de quem passa pela esquina mal iluminada, de luz a óleo, de pedras úmidas, ver a clareza de uma vida invisível.

E a vida anda se perdendo lá pelas tabelas por becos-esquinas e sua reprodução viva é feita em papéis de guardanapos furados.

2009-05-17T19:07:00.000-07:00

Em meio a pessoas me vejo setenciado a escrever coisas absurdas e complexas, superficiais, afogadas em letras, números e signos.

As pontuações me surpreendem de vez em quando. Sim! Você pontuando coisas me surpreende sempre.

Eu admito! É eu mereci pontuações grosseiras, garanto-te que não dormi bem esta noite. O humor afetado pelo torpor no meu peito foi estranho, jamais experimentado, esganiçado, debatido silenciosamente... Calado a pancadas fortes e doses de morfina.

Enfim, esperando pelo dia de amanhã, hoje é dia de outras pessoas. Pensei em pedir obviedades na surpresa de amanhã, já que a obviedade de ontem tornou-se uma surpresa desagradável.

Vivendo outros sabores mais doces, salgados, neutors e amargos.

O sabor de hoje, certamente, é chocolate!

2009-05-10T18:21:00.000-07:00

'E tu se afasta de mim porque?
Mas nem se afasta'

'Tu é assim menino doido de olhos pedintes
amigo de sambas, verdadeiros bambas'

É que sou um bicho estranho, sabe? Me entranho por dentro de mim mesmo e me estranho, perpasso caminhos macios, negros e de difícil passagem, caminhos ocultos.
-Tô por fora de mim mesmo, cabelo clareado por luz de candeia.
Um certo raio de sol. (de roxo ameralo doce)

Assim a inocência nossa se perde no cotidiano doce que vivemos, na vida que peço emprestada , na vida cedida a ti pra brincar de conto de fadas...de rodas, de ciranda, de banjo, de grama'

Eu de vez em quando visto a jaqueta preta, desgastada de tempo, de brilho opaco, combinando com meus olhos de brilho suave e quente. 'fool'gacidade vivaz.
Eita que a trança se tece e eu me costuro em retalhos de tudo, texturas diferentes, volumes inadequados e imensuráveis.

de letras equivalentes a números indecifráveis e incompletos!

"Com luz de candeia pra nunca se apagar"
Roberta Sá - Janeiros

2009-04-26T13:11:00.000-07:00

"Um dia quando descobrir quem sou , talvez eu me sinta como o vento. O vento que não passa de vento, não passa da grandiosidade de tal limitação..."

De quando eu sento pra conversar com os outros, de sorrir, genuinamente, de olhar, intensamente, de não sentir nada a não ser o alívio de estar onde estou e ser quem sou.

Da colcha de retalhos , dos retratos falados que ficam impregandos em minha mente, da noção doentia que tenho da necessidade de viver, da visceralidade louca que tenho por falar, da sutileza que tenho ao construir a minha fortaleza, o meu castelo de areia.

Dos meus pensamentos soltos repletos da angústia de ver as pessoas e seus sinais fechado. Ah! E dos risos incontrolados de sinais verdes e de pessoas multicores.

De quando me sinto preso a convenções bobas, às situações falidas a séculos (amém!)
Da vontade doida de correr às cinco da manhã com amigos de juventude que não os tenho, num futuro de adultos em que eles estão comigo.
Do saudosismo de algo que não vivo.

Dos meus amendoados olhos cansados que não se fecham enquanto houver luz para ver e perfume para sentir.

Dos pulmões pintados de preto, onde o vermelho teima em predominar por entre a poluição do homem que não sente o que respira.

Experimentando de tudo um tanto, porque um pouco não serve de nada!

Eita que isso tudo não passa do devaneio de um menino sonhador, meu Deus! Que abre os braços pro céu, em cinema brasileiro, que não some jamais e que renasce a cada novo suspiro de vida!

(esperando a nova cena de a''parecer'')

x
O Bordado aqui é bom...
x

2009-04-12T12:50:00.000-07:00

É por que, de vez em quando, a gente brinca de ser grande, e percebe a grandeza de ser pequeno.

aí amanhã a gente voltará pra ciranda e a saia rodará com o vento por entre as pernas e o tênis sujará num roçar de terra marron, bem molhada.

Ontem , criamos as asas e não percebemos os locais por onde voamos , mas certamente, lembramos do guarda chuva que que nos protegeu da torrencia que cairá, amanhã.

Os tempos confusos, as ações confusas, as decisões erradas, os destinos certos e embaçados...

2009-04-07T08:37:00.001-07:00

Pés no azul do mar , pés de cores claras , talvez os grãos de areia que se unem com numa história que começou mesmo antes de existir ...
O fantástico da mistura de sentidos, uma audição que ver o rosa, um cheiro um tanto doce e um som um tanto claro.
E o monólogo , prosegue .
Ah! E prometi a mim mesmo que iria pôr mais cores na minha vida e nos meus textos.
E espero estar fazendo!

Uma Casa Pré - Fabricada Rosa
Um Menino Amarelo, com pés no azul do mar, um tanto doce.
Um coração vermelho que borbulha em brilho e que não quer parar de amar, um amor azul que some na brisa fina roxa.

Um menino que une coisas , cores e cheiros. Ao ver que nada disso existe , ele senta, fecha os olhos, sorri...

...e some.

2009-03-19T14:55:00.000-07:00

Respirara, uma última vez, como o menino que fora e caminha, agora, como o homem que é... Andara pelas calçadas molhadas, insensivelmente. Calçadas de folhas secas e correntes arrastadas...

Com chinelo de couro, calça desbotada guardara na mochila mundos particulares; preservados de universos exteriores.

E o menino crescera entre dragões de concreto, cavalos de metal, com o coração amortecido por batidas abafadas.

E no espelho o rapaz se vê em todos os ângulos, mas foge das formas densas, foge de seu próprio olhar inquisidor, dos pedaços que não se juntam mais.

Ao despertar, ele se mostra cada vez mais forte, talvez...

Com brinco, piercing e tatoo Ele se mostra uma pintura Surreal.

Numa dança particular e nua, ele anda numa liberdade apenas sua.

O mundo permanecerá surdo, mas ele gritará, silenciosamente, para que o outro lado da ponte o escute...
E os batimentos continuarão.

Ele se vestirá, ao chover, com aquela jaqueta preta e não se perdoará por nada que perder...
pelo alguém!

O menino guerreiro, o homem rebelde, o rapaz artista que se confundem num quadro pintado a dois, três... com músicas , conversas e brilho no olhar, realmente, não se define. É uma categoria futura que passara...

Todos os dias, ele regava as flores, vestia a jaqueta ao chover, se odiava ao perder, dançava em seu show particular, lutava, cansava, desfalecia, morria

...Ressuscitava

p.s: Para Mariana, pelas conversas boas, pelos planos de nos conhecermos "materialmente" falando, pelo ensaio de OMG (by Tatiana Del Toro), pelo desencontros, pelas músicas sugeridas, pelos gostos em comum, pelos gostos totalmente diferentes também (é mas não gosto de carne, fazer o quê né? Olha nem sou louco, ok ?!), pelas tantas outras coisas que se perdem na minha mente cotidiana.

créditos:
Carrie Underwood
*Don't Forget To Remenber Me
*Jesus Take The Wheel
Matt Giraud
*So Small
Adam Lamebrt
*Ring Of Fire
Dezarie
*Free Yourself
Kelly Clarkson (Sugestões - Mariana)
*Be Still
*Maybe
*Hear Me
*I Hate Myself For Losing You
*Sober

2009-03-08T10:59:00.000-07:00

Benjamin, nunca quis compreender aquela limitação de entendimento adquirida pelos adultos.

Ria da própria mãe por achá-la tola demais e dizia para sua genitora com um ar de superioridade real...
- Júlia, como tu és tola! em tom baixo que apenas ele escutava.

Olhava a mãe regar as plantas com uma serva e ler livros entre borboletas como uma rainha.

O menino, como filho da própria, olhava tudo da sacada de um quarto que ficava no andar de cima, ele ao contrário da mãe não gostava de jardins e nem aproximava-se de borboletas conselheiras.

_Ele se bastava!_

O reino era só seu.

Ele falava com os pais, sempre em tom de ordens que estes não percebiam.

Benjamin tinha o olhar cansado, olhar de vento fino que te cerca por um instante e no seguinte te desespera e o leva a procurar mais brisa, deixando um calor insuportável.

Talvez por isso, Benjamin, se bastasse, por que para os outros bastava apenas imaginar que o tinham.

E o menino seguiu dando ordens despercebidas, sem borboletas conselheiras, sendo o que bastava para todos...

_com os seus olhos cansados de fina brisa_

2009-03-08T10:42:00.000-07:00

Júlia, desde sempre, dava soluções às coisas (_problemas_) que eram recebidos aos risos pela mãe, ela sentia-se uma tola, logo ela, Dona de si e do mundo que habitava_e do mundo ela sabia e dos problemas também_.

Indignava-se por que a mãe a achava tola, mas ela não o era. Ela era uma égua selvagem que corria pela relva, entre espinhos que a cortavam sem dor.

O jardim era regado por sua mãe, função que Júlia a ordenara, silenciosamente. A genitora cumpria sua ordem, prazerosamente.

As borboletas eram suas conselheiras reais, conselhos que se perdiam entre silêncios que só se compreendiam através do bater desarmônico de asas, um bater lento e um pairar efêmero e desesperado.

Júlia, piscou os olhos, e voltou daquele pensamento que lhe dava sono. Voltou a reinar na solidão.
Levantou do jardim para dentro da casa, a panela no fogo nem foi percebida mas era constado.

Júlia seguiu dando ordens silenciosas à sua mãe, escutando os conselhos das borboletas, não vendo panelas, numa vida de rainha tola.

2009-03-08T10:36:00.000-07:00

A mão morna tocou as costas, os lábios úmidos a minha nuca, estranhamento de tal temperatura, agradável para quem espera gelo se desfazer em chamas.

A descrença só aumenta com cada comportamento normal que se tem, cada susurro que se diz numa pequena cozinha, de paredes manchadas, de muita comida.

E depois tudo se perde no cotidiano de ruas lotadas e sala vazia.

2009-03-08T10:22:00.001-07:00

A menina, de olhos pedintes, fixou em uma espera quase que suplicante no pai, a espera de uma resposta sem perguntas.

O pai debatera-se, convulsivamente, atrás de palavras lógicas e mascaradas que não afetasse a redoma em que criara a menina.

_suspiro da menina de olhos arregalados_

- Seus óculos estão sujos hoje, Bia! Setenciou o pai.

(Talvez, a gente possa fingir que vai se ver amanhã de novo... Só de brincadeira!)

2009-02-21T17:06:00.000-08:00

Ando descobrindo adjetivos desqualificados sobre mim mesmo.
Venho me comparando a comidas, temperaturas, melodias, melancolias desnecessárias, fantasias enganadoras...

-Sem goles de bebidas entre estes instantes, já que não faz o meu perfil beber!

Pessoas me surpreendem a cada dia, algumas bem, outras mal, certamente, as que me surpreendem mal estão fazendo festa, já que a abundância é enorme.
O rumo da vida ruma por aí, sei lá onde!

_Acho que o meu eixo imaginário não está servindo de nada, portanto estou a procura de um eixo mais concreto.
Placa fixada não minha testa: Procurando a mim mesmo!
_recompensa enorme para quem me achar e me entregar, que eu não seja mas a insegurança que me ronda ultimamente e sempre.

(tentando boiar em sonhos bons que as vezes eu mesmo me permito ofertar)

2009-01-02T12:30:00.000-08:00

Por que aquilo que eu sinto não há condenação, não há condenação para tais loucuras, não há condenação para a mão fria que toca a quente, não há condenação para quem entrega a prórpia vida a um morto, não há condenação para quem joga com palavras, não há condenação para quem é tentado e destruir quem ama, não há condenação para quem tenta entender quem ama.

-nem salvação...

- as coisas apenas fluem como sangue em veia, como ausência de sangue em veia... como a falta de calor no corpo.
nos corpos...

ao fechar os olhos, entregue-se cada vez mais a quem pertence até de olhos abertos, cego para toda coisa aparente.

não há condenação para quem queima de ódio tentando salvar a própria alma.

2008-12-05T14:50:00.000-08:00

Eu não sou forte, como imaginava ser.
Eu náo sou super - herói, mas tenho o mesmo ponto fraco, que é o terrível músculo que se expande, se comprime e se esconde por debaixo de pele , fibras e ligamentos, enfim!
Eu não sou o soldadinho de chumbo, que manca com uma perna e tem o amor da bailarina.
Eu não sou o gato de botas que com sua esperteza, vence na vida por si e pelo seu dono.
Eu não sou João que marca seu caminho com pães, que os passarinhos comeram, mas certamente encontrei uma bruxa que queira me devorar.
Eu não sou nenhum príncipe que beije uma bela adormecida e ela acorde, eu sou um menino de dramas reais que pelo contrário quer fazê-las dormir ao beijá-las.
Não sou um sapo esperando um beijo, apesar de pular inúmeras vezes a procura da atenção de alguma moça linda que esteja por aí.
Não sou nenhum homem santo, mas certamente morro e ressucito todos os dias, ao acordar e antes de dormir.
Eu não sou a Fera, que tem o coração amargo.

Eu não sou uma porção de coisas, pessoas, seres.

Mas certamente sou um Peter Pan, que alimenta uma vontade irresistível de não ser gente grande.

Nunca mais Terra,
Até quando der Terra do Nunca...

Das Cartas a Mais íntima!

2008-11-29T07:38:00.000-08:00

Resolvi escrever para mim mesma tudo que conclui , mas do qual por instantes ainda tenho dúvidas e as matenho em outros momentos adormecidas para ceder lugar a uma certeza estranha que me dar segurança e menos dor.

Dor, palavra muito forte , faz com que me sinta fraca, e isso é algo que não quero ser e de fato não sou, me desespero com a idéia de poder amargar com os baques que a vida quer me dar... porém procuro pular todas as rasteiras sem me deixar cair... apesar de as vezes quando distraída me derrubam do tripé... ou bipé.

Mas logo levanto como algum arranhão, mas não corro com lágrimas nos olhos pedindo socorro à mamãe, ela já tem problemas demais para se preocupar com mais uma ferida que logo sara.

Eu sou assim, meio dispersa, meio livre , um tanto presa ao chão, mas as vezes me permito, quando estou sozinha, voar por lugares que nunca vi que minha imaginação trapaceira me mostra como que estivesse pregando peças e surpresas em alguém que não a comanda, certamente!

Sei lá o pra quê dessa carta, a mais íntima, mas é fato que ela é escrita por mim neste momento que não faz sentido , mas mania da gente sempre procurar o pra quê e o por quê de tudo, as vezes a gente tem que deixar levar, isso serve para você Antônia.

Sim, Antônia sou eu , mas para quê se apresentar e explicar quem é Antônia se essa carta é escrita para mim e por mim? Lá vem eu de novo com essa de "pra quês"!

Estou enrolando demais gastanto a caneta do caderno de português e a folha que no final do ano fará falta no meu caderno.

Enfim, deixarei o desfecho para outra hora e revisarei, em outro momento, essa carta que logo logo vai embora , mamãe está me chamando agora , como sempre para me pedir algo que eu irei resmungar e mesmo assim farei a contragosto.

Beijos e tchau!

*as vezes é bom brincar de não ter compromisso*

2008-11-27T16:49:00.000-08:00

♫ Mi canto no es más que un mal intento
De alejarte un instante de mi pensamiento ♫

Bolou entre pensamentos profundos e olhar vago , escuro , perdido, cego...
As distâncias diante de tais proximidades tornavam-se necessárias e não queria quebrar-se para depois se juntar por qualquer chão com folhas misturadas a si ...

tentou ter movimentos leves , como que num desenho inexpressivo , no qual só ele participava de sua dor e ternura, de se perder dentro de si, mesmo para achar quem verdadeiramente é ...

seus cachos loiros , perdidos com a idade e ondulados pelos pentes , se recolhiam como se acoar o máximo possível fosse o melhor a fazer ... o músculo se comprimia como que numa latência que fosse explodir num big-bang... mas não explodiria, por enquanto!

entre panos vermelhos e areias brancas deitou-se, sentiu o vento que falava ao seu ouvido coisas numa língua que não compreendia, numa língua suave, numa língua que lhe causava sono , numa língua de vento.

portanto, respirou profundamente e começou seu discurso:

"As coisas se perderam dentro de minha compreensão , essa sensação de inutilidade de mudez não me faz bem , portanto jogo as roupas fora, as cartas foras , esse jogo fora...

a minha pessoa está fora de tudo que envolva entrar por inteiro e sair em pedaços...

entrar em águas desconhecidas , negras , de bichos que me absorvem e me fazem mal , de uma pessoa que me traiu ao me deixar só!

de me deixar sangrar até explodir a última bolha de sangue que tinha dentro de mim...

portanto, sumo assim como cheguei e você permaneça aí onde estava e ficou.

[o silêncio fala por mim nesta noite, onde o batuque no peito me faz viver]"

♫ Veja bem além, destes fatos vis
Saiba: traições, são bem mais sutis ♫

2008-11-09T12:49:00.000-08:00

As vezes me vem uma vontade teimosa de escrever...
Eu continuo escrevendo as palavras até elas terem sentido!

Eu falo sobre santos , rosários, orações...
Falo sobre escrever , angústias e felicidades...
Falo sobre mim , outros, de nada e de tudo...

Falo de segredos e os falo também, basta perceber por trás de que pedra eles se escondem.
Falo de visceralidade, de entrega, de fechar os olhos e no instante seguinte abrí-los e ver o velho um tanto mais novo, ver as antíteses que sem disfarce riem em nossa face como se fôssemos idiotas o suficiente para não compreendermos o que significa tudo aquilo ... e na verdade não compreendemos.

Falo do menino em sinais que com movimentos frenéticos faz malabares em troca de um metal sujo dado por quem nem sequer o vê , mas eu o vejo e nem sequer dou-lhes um metal daqueles , eu me sinto imundo para no instante seguinte não pensar mais nele e nem em como poderia ajudar aquele menino invisível/existente que ficou lá no sinal.

Eu gosto de falar de momentos que vivi por vidas.
Do meu interesse por algo que vivi e que sequer lembro.
Das minhas mentiras mais verdadeiras. Conclusão cruel: Até falando a verdade eu minto!

*Entende?

"Tambores bateram , um bolero começou e ele continuou ali, um bicho acoado , suas falas sumiram , chegaram ao outro porém escutadas não foram ...
Enquanto sujeito, jamais se acostumara a tantas irregularidades de cada indivíduo, não há vagas para choro, nem vela ... Mas para calúnias ?!
Pensou em rezar , mas era tarde demais...
Pensou em se reinventar , dessa vez melhor do que o que seria ... mas não pior do que já foi...
Silenciou... falou palavras indecifráveis... incoscientes ...
Um banjo soava ao longe ...
Levantou , ficou azul ... e sumiu."

mEus retalhos , minha Colcha

2008-11-08T13:08:00.000-08:00

- E você, porque desvia o olhar?

(Porque eu tenho medo de altura. Tenho medo de cair para dentro de você. Há nos seus olhos castanhos certos desenhos que me lembram montanhas, cordilheiras vistas do alto, em miniatura. Então, eu desvio os meus olhos para amarrá-los em qualquer pedra no chão e me salvar do amor. Mas, hoje, não encontraram pedra. Encontraram flor. E eu me agarrei ás pétalas o mais que pude sem sequer perceber que estava plantada num desses abismos, dentro dos seus olhos.)

- Ah. Porque sou tímida.

(Rita Apoena)

*Esse início de noite me deixou um tanto que poético...
Apesar de eu falar um tanto mais ... Eu penso mais ainda , e infelizmente eu não consigo verbalizar tudo que desejo...
Quero esgotar as minhas conversas diárias e hoje isso foi um tanto inútil o que me deixou angustiado , quero conversas longuíssimas , onde as pessoas não tenham seus assuntos e pessoas paralelas...Nem eu tenha os meus

Lindo texto!

2008-10-27T13:03:00.000-07:00

♫ He drowns in his dreams
An exquisite extreme I know
He's as damned as he seems
More Heaven than a heart could hold ♫

Ele veio implacável como sempre.
Bagunçou toda a casa arrancando poucas lágrimas e muitas verdades.
E aquele Belo Desastre se formou!
Começou com palavras ásperas que foram amortecidas com uma calma que não esperava ter...
Tentou ajeitar o abajour do canto, porém ele já estava quebrado, demasiado tarde.
E tudo sucumbiu com um franzir de sobrancelhas e olhos e um apertar de boca que soou como um simples?: Que pena!
Merecia muito mais! Sim não se surpreendam merecia mais.
Preteriu os seus aos dos outros ...
Atropelou a si e concluiu que não se dissolve dois grupos antagônicos de uma mesma história.
Naqueles dias desleais... O melhor sempre foi se preservar!
Perdeu-se por ser tão dos outros... O seus dois minutos a sós, veio numa tarde nem quente nem fria... Um tanto dolorida!
Não queria sair dali com integridade, consciência, raridade, poesia... Apenas Bem... não seria pedir demais!
Forjou um escudo sem a espada, não queria correr o risco de naquele divino desastre se ferir ao perfurar quem quer que fosse.
Tomadas decisões necessárias e feito racionamentos, decidiu prender o pé ao solo ao menos até conseguir sair da vida real que estava vivendo.
Quis tanto gritar pela mãe, como quando criança, por estar preso em algo, mas certamente já era forte o suficiente para se recuperar de uma batalha que se travava com o mundo alheio.
Mas para que cadeados e correntes, esses são facilmente quebrados, os impactos mais fortes não são vistos... são desferidos e sentidos!
Permaneceu ali naquela tarde, não era mais aquele menino de cachinhos na cabeça que olhava sem pedir nada... Agora queria tudo.

♫ But he's so beautiful
He's such a beautiful disaster
And if I could hold on
Through the tears and the laughter
Would it be beautiful
Or just a beautiful disaster ♫

Obs.: O mundo não é perfeito nem tão menos as pessoas e isso me dar uma vontade irresistível de não desistir de ambos.

Aos...
Aos meus que magoei, decepcionei ou ao menos chateei...
Aos dos outros que privilegiei...
Aos meus por não escutarem meus pedidos de socorro...
Aos estranhos que me intimaram a conversas agradáveis em uma noite , um tanto fria...

À Pandora que me arrancou os melhoras sorrisos...

Enfim, a mim que não me deixo amargar...
Que o azedo escorra pelos olhos,
Mas que não permaneça no peito.

2008-10-21T09:07:00.000-07:00

Estava cansado de sua verdade ser estruturada por "quases"... Mas o que ele fazia para ela deixa de ser uma quase vida ? Tudo ou nada ?

Meio termo seria um quase tudo ou um quase nada ...

Andou, olhando e passando o pé calçado de all star pelo meio fio de uma calçada que era ornamentada por um poste daqueles do início do século XX que dava todo um glamour francês ao local... ao menos àquela esquina sozinha , ele a habitava e a sua solidão se confundia com a do ambiente , quase que de faroeste...

Estava transitando entre tempos ... Tempos que vive , e que não viveu ...

Que coisa cinematográfica , viu que sua quase história , ou pensamento daria um bom drama , daqueles de chorar no final...

Cansou do quase , mas não partia para a ousadia... era tímido demais para tal insanidade...

Olhou para o poste de luz apagada ainda , afastou - se dele e de súbito pegou impulso e rodopiou segurado nele ... sentiu - se leve , ao menos dois segundos ou três , pisou no chão , pesou tudo novamente ...

Sentou no meio fio , encostou a cabeça na barra de metal e sentiu o sol quente na face , precisava de calor ... precisava transpirar ... esquentou-se como um réptil , elevou seus pensamentos metabólicos e partiu entre calçadas e vidraças da galeria.

Analisou o que ele amava fazer e o que não gostava de fazer ... o que dava-lhe prazer o que não lhe proporcionava tal sensação ... Naquilo tomava seu veneno monótono em doses homeopáticas, amargando a vida de um quase feliz ...

PS.:À Mariana e Gabih , que me deram possibilidades de vê-las ao menos em uma fração
de tempo no msn...

2008-10-15T09:30:00.000-07:00

[Olha pro monitor e ver sua introdução]
13h13min da tarde...
Sol entrando pela persiana da janela, mostrando a poeira quase que imperceptível presente na lente dos óculos velho, mas único que o faz enxergar as coisas prosaicas e necessárias...

[Noite anterior]
Depois da carga poética que recebeu dos “possíveis amantes” de Caio Fernando Abreu, ele ficou analisando Caio, se é que isso é possível... Analisou Clarice, mas já o tentara fazer a muito tempo atrás, inutilmente pensou...
Pensou na quantidade de coisas lidas por aqueles, na quantidade de coisas lidas por ele que aqueles sequer sabiam que existiam... O que seria mais valioso então...
Tentou não pesar riqueza, escrever naquele momento lhe bastava, escrever sem emoções, mão fria, pesada e cabeça mais pesada pensando nos estudos não concluídos, sequer começados...

[início]
Às 13h13min da tarde pensou em três pessoas costumava fazer isso quando os números se repetiam, porém só uma era a que ele queria, na verdade mentira para o pobre coração queria as três, mas uma florescia borboletas no seu estômago, ou poderia estar enganado quanto a isso.

[durante]
Ele estava confuso querendo escrever horas e não palavras, pessoas e não palavras... no final tudo é palavra pensou , secamente e pouco disposto em pensar outra coisa...

[antes, depois e agora]
Comprou cartões para pessoas queridas , mas pensou se os daria , preferiu guardar como prova de consideração que tinha por aquelas três, mas lembrou de seu discurso da tarde que o que vale é o que fica guardado na alma...
Pensou na quantidade de pessoas que levaria no bolso, bolsos cheios... bolsos ricos ... Talvez tais pessoas nem soubessem que eram tão importantes assim ... Mas as eram e não era euforia ele sabia que não... ou melhor sabia que sim ... que era verdadeiro e gratuito as sensações de bem-estar que tinha perto daquelas ...

[desfecho do que continua solto]
Saindo para procurar algo de prosaico e produtivo naquilo que não gostava de fazer mas era necessário no momento, esperando ligações ficou , as esperava , mas não as queria... esperando uma oportunidade boba para fugir de tudo e viver uma história fantasiada a tempos mas que ainda perdura ...

PS: Não tem mais o que entender disso aqui ... é o óbvio não procure poesia , não procure prosaicismo , nem descrição ... leia se estiver disposto de sair vazio ou cheio como entrou...

2008-09-20T18:27:00.001-07:00

Venenos, gritos e palavras soltas no ar bateram no azulejo branco e se dissiparam, suavemente, como se não tivessem importância alguma.

E como se quase que, imperceptivelmente, seus lábios moveram-se e desenharam palavras surdas: Eu que não o amo mais... As palavras reticenciaram e nada mais se compreendeu.

Baixou a cabeça e pôs-se a escrever novamente, uma carta que mofaria no fundo da gaveta e ela só a leria quando realmente fosse jogar fora.

Ela era um peso sem emoções naquele momento, ao menos se sentia assim, ou melhor, ela não sentia, ela escrevia...

Escreveu palavras que se repetiram ao longo de todo aquele monólogo, escreveu também suas conclusões sobre tudo que vivera nos últimos meses e na última tarde, que ,naquele momento, tomava uma proporção maior que a de sete meses que não viveu , imaginou viver.

Sentou num canto escuro da mente e pensou no que faria , como se comportaria... por instantes quis sumir , não por que as coisas estavam ruins , mas por que tinha medo de imaginar tudo de novo. Essa mulher que residia numa menina aprendeu a temer os próprios sonhos, viu que eles têm vida, tomam proporções e fazem com que ela se afunde numa densidade da qual não consegue sair.

Levantou foi ao banheiro chorou sua tormenta... Esquentou a face e se olhou no espelho, a quanto tempo não se enxergava!

Sorriu como que num sorriso forçado e sem vida, mas seu primeiro sorriso depois de uma guerra que findara ali, sem vencedores.
Foi em direção à saída, de súbito voltou e seu segundo sorriso foi ainda mais lindo misturou-se com lágrimas que não se definiam em alegria ou tristeza, simplesmente chorou, se é que alguma vez chorar é simples, atitude de grandes , chorar!!!

Ela agora era grande e já tinha sua veste de leão, o escudo e sua espada... Por tanto saiu de lá com asas de uma menina e armadura de uma mulher.

2008-09-20T18:15:00.001-07:00

Ela o encontrou naquela noite pesada que se pronunciava , seus olhos roçaram e dançaram uma ciranda de roda eterna naquele segundo, último....

Ela então cantou com sua respiração e ele a acompanhava quase que como numa coreografia que seus orixás haviam ensinado.

Que o vento os envolvesse dos olhos que sequer os viam, o momento era visível para quem sentia.

Correram para areia do mar, queriam sentir sua imensidão misteriosa assim como aquele momento que sequer os pertencia, que a cada segundo eles perdiam para o passado e não o tinham no futuro.

O silêncio se revelou com num agudo grito que ensurdece os que escutam, eles não compreendiam, apenas viviam desesperadamente aquilo que tinham pra viver.

Deus havia sido muito bondoso com eles, apenas naquele instante... apenas naquele!

2008-09-17T18:31:00.000-07:00

(Trecho de uma canção do cantor e compositor Paulinho Moska , chamada Vênus)

Não falo do amor romântico,
Aquelas paixões meladas de tristeza e sofrimento.
Relações de dependência e submissão, paixões tristes.
Algumas pessoas confundem isso com amor.
Chamam de amor esse querer escravo,
E pensam que o amor é alguma coisa
Que pode ser definida, explicada, entendida, julgada.
Pensam que o amor já estava pronto, formatado, inteiro,
Antes de ser experimentado.
Mas é exatamente o oposto, para mim, que o amor manifesta.
A virtude do amor é sua capacidade potencial de ser construído, inventado e modificado.
O amor está em movimento eterno, em velocidade infinita.
O amor é um móbile.
Como fotografá-lo?
Como percebê-lo?
Como se deixar sê-lo?
E como impedir que a imagem sedentária e cansada do amor nos domine?
Minha resposta? o amor é o desconhecido.
Mesmo depois de uma vida inteira de amores,
O amor será sempre o desconhecido,
A força luminosa que ao mesmo tempo cega e nos dá uma nova visão.
A imagem que eu tenho do amor é a de um ser em mutação.
O amor quer ser interferido, quer ser violado,
Quer ser transformado a cada instante.

A vida do amor depende dessa interferência.
A morte do amor é quando, diante do seu labirinto,
Decidimos caminhar pela estrada reta.
Ele nos oferece seus oceanos de mares revoltos e profundos,
E nós preferimos o leito de um rio, com início, meio e fim.
Não, não podemos subestimar o amor não podemos castrá-lo.

O amor não é orgânico.
Não é meu coração que sente o amor.
É a minha alma que o saboreia.
Não é no meu sangue que ele ferve.
O amor faz sua fogueira dionisíaca no meu espírito.
Sua força se mistura com a minha
E nossas pequenas fagulhas ecoam pelo céu
Como se fossem novas estrelas recém-nascidas.
O amor brilha. como uma aurora colorida e misteriosa,
Como um crepúsculo inundado de beleza e despedida,
O amor grita seu silêncio e nos dá sua música.
Nós dançamos sua felicidade em delírio
Porque somos o alimento preferido do amor,
Se estivermos também a devorá-lo.

O amor, eu não conheço.
E é exatamente por isso que o desejo e me jogo do seu abismo,
Me aventurando ao seu encontro.
A vida só existe quando o amor a navega.
Morrer de amor é a substância de que a vida é feita.
Ou melhor, só se vive no amor.
E a língua do amor é a língua que eu falo e escuto.

2008-08-29T07:56:00.000-07:00

O que mais me impressiona é saber que caminhei tanto.. por entre mim e outros e não me achei ... mas certamente , de você jamais consegui fugir ...

O que mais me deixa com angústias, com conflitos, com dores... é pensar que tudo estava superado , mas não estar ...

Tremo com a possibilidade de você estar com outro.

Preciso de alguém que me tire dessa densidade que me absorve, poderia ser você? Olho desesperadamente, mas não me vêem... me tira disso que preciso de mais...

Bom, acredito que meus textos não possam ser em outro tom a não ser o cinza...

Desespero-me e agora mais do que nunca pois sei que sou alguém para ti .

Nem poético consigo ser, o prosaicismo tomou conta dos meus dias finitos de desespero, gritos surdos e choros secos incontáveis.

Estou numa espera incessante de ti...

Mas não sei se chego ao fim dessa espera... ou se você chega até mim antes que eu acabe no que realmente não sou... alguém cinza ...

Sem os sorrisos coloridos... sem as covas em bochechas... Estou com o olhar cansado de uma batalha que entrou pela madrugada e que sentiu a luz do dia como uma trégua dessa luta consigo mesmo...

Sem palavras para colocar aqui a febre que sinto por conta de um desespero imensurado...

Apenas me dê sua mão fria, seu olhar disperso, suas palavras mudas, uma lança para que possa derrotar-me....

2008-08-15T09:46:00.000-07:00

Ando me perdendo, me enxergando, me angustiando... vivendo histórias alheias.

2008-08-15T09:42:00.000-07:00

Rabiscos, apenas rabiscos
Riscados pelas mãos de quem tem a mente angustiada por não querer ser só.
A cada olhar, traço de rosto, fio de roupa vê uma companhia em potencial.
Nessa procura diária ele se sente acuado como uma presa que teima em ser predador.

2008-07-14T19:02:00.000-07:00

Daria para escrever um texto se quisesse , mas queria ir além daquilo ...

Tinha idéias acumuladas de meses na cabeça , nela rolavam pedras , porcos , tejos , vacas , açudes, dores , angústias, transportes, mortes , vidas , experiências, lembranças , amores , decepções, pessoas , músicas, filmes , teatros ... uma circularidade , cada coisa puxava a outra num mundo perfeito feito de tantas lacunas.

O mais difícil era ordenar as idéias e lutar contra as sensações que vinham, portanto não lutou se entregou viveu e sentiu ... Palavras em espanhol lhe eram susurradas ao ouvido; as portuguesas vinham logo em seguida mostrar-lhe que era delas que ele se ultilizava e abusava, as vezes.

Agarrou as sensações e ficou ali com elas , não quis nenhuma calmaria , diferente de muitos, as novidades lhe eram bem-vindas, há quem acredite que essas atrapalham o ritmo de uma vida meio regular , porém cheia de segredos abafados, ele não era assim a cada minuto um suspense novo , uma novo choro , um novo riso , um grito , um silêncio...

Tinha coisas que sumiram nesses meses , planejou ter um caderno de anotações, esperava que cumprisse o plano , esse e outros também, esquentou o estômago como a um amante quando espera o seu amor carente.

Escreveu linhas , escreveu letras, escreveu pensamentos, escreveu ilogicamente...

E as pessoas invisíveis das ruas , teriam que entrar por mais que não fizessem sentido, no meio de tudo aquilo , elas existiam ... ou não ?

Mas ele jurou tê-las visto , ao menos ele as viu , estendendo a mão em busca de um metal sujo, os outros viravam a cara mesmo não as vendo, mas aqueles rostos eram familiares , mas todos sumiam de sua memória , então teria que escrever deseperadamente , como se aquilo a qualquer momento sumisse como o vapor de uma café que se dissipa no ar .

Continuou escrevendo loucamente , sem sentir mais ou sentido das palavras ...
E tudo ficou sem fim ... esperando a queda da última letra no papel borrado, riscado , errado e de uma morte bem viva.

2008-07-13T08:15:00.000-07:00

Ao amigo Jonas

Bonecos de cera
de massa
de madeira
de mentiras verdadeiras ...

sem poemas, mas besteiras ...
sem contos, mas conto com um ponto tonto que teima em perambular pelo mundo adulto de coisas infantis ...

2008-07-12T08:05:00.000-07:00

2008-07-05T13:47:00.000-07:00

O vidro da janela, embaçado de frio, refletia a clareza distorcida dos efêmeros pingos de chuva, os pingos corriam para a morte com entusiasmo, no chão não eram mais pingos e sim poças.

Os pés doeram ao pisar o chão gélido, camiseta amarela de tantas lavagens, sua favorita... Passou cegamente pelo vaso com um copo-de-leite tão sem graça quanto a parede cinza que servia de fundo.

Acordara, levantara, andara sem sensação alguma, mecanizado permaneceu até o primeiro gole de café quente tocar seu estômago, do qual subiu para memória aquecendo e fazendo vibrar inconstatemente, mas não menos intenso os raios roxos que tomavam formas diversas e complementares a uma lógica final.

Distribuíram-se no negro de sua mente e ele nem sequer percebera, não era inteligente para tanto.

Os desencarnados divirtiam - se muito mais com o seu mundo do que ele mesmo.

A sua presença sempre ausente se deu normalmente . Nunca teve desejos, ânsias, conquistas , medos...

Vivia inercialmente.

Era uma embalagem.

Sua definição era preguiçosa, parava com reticências... Cheia de mensagens implícitas de nenhuma importância.

Os dias eram aqueles de um homem com lacunas e uma existência imperceptível, nem ele mesmo sabia se existia, na verdade nunca pensou ... sequer viveu.

2008-06-15T17:56:00.001-07:00

De Manhã , correu para enterrar os pezinhos finos na areia, ele estava um tanto azul, um azul cintilante com ajuda do sol...

Caminhou, deixando os passos pequenos e efêmeros, marcas lavadas pelos braços sensíveis do Mar...

O vento levava e trazia-o, num vai-e-vem desordenado e ele com seu sorriso pequeno e infantil deixava-se levar pela brincadeira matinal de seu amigo cotidiano.

De tarde, banhou-se nas cachoeiras azuis, tornou-se um só com ela, mais saiu de lá um tanto que de outra cor, sem definição, os contra-tempos do próprio tempo já o faziam um tanto ofuscado, procurou uma cor mais morena, olhos mais castanhos, escritas mais leves...

Parou , exitou em desisitir da história, mas seguiu em frente...

De noite, vencido por tantas sensações boas e ruins ele já estava de cor misturada, sentou-se e esperou o vento que vem do sertão contar-lhe histórias para dormir, mas este chegou , rodeou-lhe como um agasalho e conversou um pouco até perder dentro de seus finos sonos, quase que imperceptíveis.

2008-06-14T19:35:00.000-07:00

Acordou, continuou deitada, até ter coragem de colocar os pés no frio chão, segurou com as duas mãos na cama, como se não se sentisse confortável e na verdade não estava, o sono que se dissipava, finalmente, a inebriava ainda como num balanço lento...

Oscilou os olhos, vagarosamente, até que teve noção do real e isso não era nada agradável, mais uma luta diária começara.

E como sempre as coisas fugiam de suas mãos, tomou um chá suave sentou e olhou fixamente as ferramentas em sua frente, ordenou de forma aleatória as palavras em sua cabeça e as liberou com num desenho alfabético.

Pela primeira vez , sentiu que fracassara, chorou levemente e baixo para que os outros cômodos da casa não percebessem, que esse calvário fosse apenas dela e da pobre sala companheira dos pensamentos mais profundos e desejos mais febris.

Antes as coisas eram bastante imaginárias, o coração não sentia e as pupilas não se umedeciam tanto, mas há quatro meses as coisas estavam diferentes, mais intensas , mais sofridas, mais expectativas e com mais lágrimas também.

E justamente em uma dia de festa sentiu que as coisas que para si eram as mais puras , eram as mais vulgares para a segunda parte de um todo que correspondia somente a ela.

Caíram lágrimas por instantes e em outros as enxugou, um segundo vinha o alívio de esquecer aquilo tudo, mas os seguintes traziam consigo o desespero de não querer desistir do Seu tão alheio.

Achava que ainda não conseguiria desapegar-se de uma história que projetou, imaginou as pessoas que viriam depois de si e percebeu que a sensação de não querer desistir era a necessidade de ter controle sobre um único olhar, ou até mesmo de uma conversa banal, esquecida depois de qualquer palavra proferida.

E pela primeira vez, sentiu vontade de ser feliz, pois sabia que não o era e aí não conseguiu mais enxugar as lágrimas que banhavam o rosto claro.

Levantou-se tentou falar com outros , mas as pessoas ocupavam-se demais em seus mundos para poderem lhe dar simplicidades cotidianas. Encolheu-se então no seu mundo.

Entrou na cama como se fizesse parte dela... tornou-se um objeto imóvel , que por vezes soltava um gemido sofrido seguido de lágrimas e soluços abafados.

Acalmou-se mais , as coisas escureciam , sabia que a noite as coisas sempre melhoravam as sensações eram menos intensas , não gostaria mais de madrugar tentando achar respostas completas, as incompletas preenchiam melhor os quesitos que exigia.

Gostaria de ainda ter as técnicas de antigamente, mas tudo fugiu de seu controle, só funcionava o músculo que menos interessava... Dores espandiam-se para a região ventral justamente de lá.

Fechou os olhos tentando esquecer o mundo de múltiplas possibilidades, queria agora uma verdade exata.

Esperou o sono chegar e dessa vez não lutou contra ele, entregou-se, perdidamente, ao melhor remédio que tinha para aquela dor, a morfina mais forte de que dispunha contra o corpo magro e o coração robusto que bolavam em lençóis manchados de choro incabado.

2008-06-10T08:07:00.000-07:00

Quando os ventos cessaram, não se viu nem se escutou mais nada...

Quantas coisas arraigadas há milênios sublimaram, rapidamente, dali.

Os fios de areia não eram mais arrancados do chão como numa brisa leve que machuca a pele fina...

As coisas estavam mais compactas, mais rígidas, não menos frígidas.

O único ponto não inerte na paisagem agia como um elétron, não se definia em lugar algum, destoava de tudo.

Cachos loiros, olhos arredondados e meio vesgos, vesgos que não se percebiam a não ser pelo leve inclinar do olho esquerdo para perto do nariz, sorriso largo.

Andando com pés meios confusos num reto em que um pé interfere o caminho do outro, assim como a vida que interfere em si mesma.

Filho da felicidade que sempre lhe acompanhou, mas daquela vez não poderia, sabia que as pessoas do ocidente precisavam mais de sua presença.

Ele não conseguia definir aquele misto que embolava dentro si... O desespero da flauta em tocar mais notas dizia que seria possível ser feliz e sofrer, mas ele em sua lógica binária não acreditava na mensagem entoada, sucessivamente.

Revia seus conceitos decidiu partir para o oriente, disseram-lhe, certa vez, que lá as coisas eram muito mais relativas, no ocidente as coisas eram muito mais superficiais ou sim ou não, ele sabia que não pertencia àquilo, logo ele que não era nada objetivo.

Pegou o seu batuque e saiu em busca de onde o Sol dorme quando a Lua vem.

Achou o seu leão e correu em busca de uma definição subjetiva.

No caminho viu coisas horríveis, os sensíveis elefantes eram torturados e pela primeira vez o menino chorou. Salvou quantos couberam no seu coração. Chorou mais ainda, culpou-se por não ser grande o bastante.

A felicidade vinha para lhe acalentar onde estivesse, essa foi a única vez que não veio.

Sentiu que parte de si esvaia, mas seria a parte que deveria se esvair?

Depois viu um povo que cuidava desses elefantes.

Amou-lhes o quanto pôde.

Tornou-se um menino feliz, um menino queimado do sol, um menino marcado de vivências, um menino colorido, um menino que aprendeu a perder, um menino que guarda espaços, um menino que chora, um menino que aprende e luta por seus elefantes diários.

Carta de uma entediada

2008-06-10T07:59:00.000-07:00

Querido,

Hoje estou um tanto blasé, querendo não lutar pelo nosso amor, pois acredite, até os amantes que costumam resistir às piores adversidades desistem.

Mas não se preocupe com a minha inotável tristeza, tento, diariamente, adaptar-me a ela.

A indisposição é tanta que até escrever para você me entendia.

Ah! Já que estou proferindo palavras tão farposas dir-lhe-ei algumas então, constatei há algum tempo o seguinte; que a sua superficialidade o levou a um jogo duplo, a outra da história eu devo nem conhecer, mas sei que ela é bastante diversa de mim, para certamente, poder preencher os espaços não supridos por mim.

Só o sereno me sensibiliza hoje.

PS: Essa frase solta foi para dar um ar de beleza a esta carta sem charme.

Termino sem saber se teremos outras cartas breves ou longas.

PS: A guitarra pesa e a minha voz soa cantada para alguém que não seja você.

*Nem o espinho de uma rosa te ofereço.

2008-06-08T17:20:00.000-07:00

Li Clarice até a pouco, copiei frases suas de bastante efeito sobre mim, ou será de efeito sobre todos os curioso como eu ? Que invadimos a mente, a vida, o sangue, o íntimo, o conflito de todos os conflituosos como nós, criados por ela. Talvez, atrás de respostas para os nossos próprios conflitos, ou atrás de um conflito para si, pois a ausência de conflito é o tal conflito do qual queremos fugir. Agora, tudo fica confuso, falta palavra, falta assunto, ou será que a falta de assunto tornou - se o próprio assunto, ou um conflito? Pensa, pensa, pensa... Oh, o que fazer?

Escrever e se sentir um tolo como me sinto, mas desse modo mostro o maior de todos os meus conflitos, escrever, e sentir a cria sair das entranhas dos meus pensamentos, ver a cria tão perfeita, tão igual, tão tal como ela é. E o mundo ?

Gostará ou não? Quero - la só para mim e ao mesmo tempo para o mundo, o medo de sofrer, de decepcionar - se, de jamais ter novamente outra cria tão pefeita e igual a essa. Medo de eu sofrer e não a cria...

Clarice me fez entender porquê somente agora escrevo, desculpe - me por estar sendo repetitivo, mas quem não o é ?

*Segundo Texto*
Sempre tive medo do ridículo, e escrever sempre foi a linha tênue que determina a minha escolha do menos ao invés do mais, pois como G.H eu achei que o mais me levaria ao outro lado da linha.

Escrever mexe comigo, desperta o melhor e o pior de mim, o orgulho de poder ousar e de me superar, mas também o de deixar - me a margem de tudo e de todos. A ousadia de ser julgado e a superação de ser marginalizado é cada suspiro e pensamento meu ao escrever cada traço gráfico que o punho permiti exteriorizar.

Escrever não tem porquê, escrevo e ponto. Olho, olho, olho... e o orgulho, a superação, a marginalização tudo vem de mim e para mim.

Não largo mais a cria , lambo, ajeito, esquento, alimento cada linha de suas formas e de repente todos a veêm, mas ela é tão minha nesse momento, mas é tão deles e eu me perco e perco a cria.

Ela jamis será tão perfeita como naquele primeiro instante, mas será tão imperfeita como agora.

2008-06-03T11:53:00.000-07:00

Foi escrito, certa vez, que paixão são borboletas agitadas no estômago, uma verdade. Elas primeiro saem de seus casulos, exercitam as asinhas, abrindo e fechando-as, depois elas alçam vôos, formam desenhos, aromas, cores... o começo.

O toque de um piano anuncia o clímax que está por vir, mas tudo nesse estranho e louco mundo é clímax e as borboletas ventilam tudo.

Passam tempos e desencasulam mais outras Papilons, polens são dispersos impregnando as paredes um mundo de colorido desbotado.

Os acontecimentos turbulam um universo já desequilibrado e o efeito borboleta se faz, Furacões destroçam tudo, após isso vem a chuva que lava, sumiram as borboleta, ao menos ninguém as vê.

A retração é intensa, todo o corpo, sólido e febril compactado dentro de um casulo... esperança de vida.

E o ninguém José nasce, levanta... Pouco disposto a construir tudo novamente, cacos de xícaras, amassos em panelas, páginas de livros soltas, tintas de canetas estouradas, rebocos de parede, água de chuva, enfim um mundo novo.

Preso em um mundo alheio e não tem voz para gritar.

O único ser familiar que lhe restou foi uma erva daninha, que incomodava as demais flores sem causar a elas dano algum.

E a erva prendeu dentro de si todas as borboletas que causaram aquele furacão de outrora. Erva e borboletas resultadas de um fenômeno turbulento que se equilibra sobre uma frecha vermelha intensa.

Um menino que antes vira as borboletas alegremente, agora se tornou um velho companheiro único da erva mártir. Ele espera agora beber da chuva que possa rejuvenescê-lo e o faça menino de novo, para que possa correr entre girassóis com borboletas de chocolate.

O sol ascende no horizonte trazendo um amor para as areias da praia pelas mãos das cinqüenta filhas do mar e o menino não está mais lá. Colocou sua viola numa sacola e foi procurar à morena que o envelheceu numa rotina inconstante.

Uma história múltipla que ainda não acabou por que ainda sangra. História de paixão, de borboleta, de furacão, de chuva, de reboco de parede, de mundo meu e seu, de erva daninha, de velho e de menino, de cor, de viola, de nereida, de morena... de amor.

A Flor

2008-04-22T19:05:00.001-07:00

Crescera entre a exuberância, o perfume, a cor... Mas jamais as tivera.

A linha invisível que se enxergava a distanciava das outras, que orgulhosas de si mostravam todas as virtudes defeituosas.

A dor que sentia ao ferir a outra era - lhe quase que mortal, assim como o sofrimento de ver sua história ser arrancada quase que totalmente de si.

Uma história oportunista, mas uma história. A água era das outras, a terra era das outras, o sol era das outras, o céu era das outras, a vida era das outras, a história era das outras. Sendo que, a outra era ela e não as outras.

Crescia em caminhos tortuosos, em um espaço que não pertencia as demais, mas no qual ela era a intrusa.

A Fênix daninha, cheia de toda a maldade bondosa, prejudicava a todas as outras sem lhes causar nenhum mal, quase morrendo em uma vida que não tinha direito ao menos de morrer.

2008-04-22T18:14:00.000-07:00

De repente, sentiu aquela sensação quente expandindo - se do meio de seus seios por entre suas víceras, gritaria ?! Não, nunca foi de sua personalidade chamar atenção. Ela prendia, comprimia aquilo dentro de si, tentava fazer daquilo uma espécie de ser cristalizado.
Pra quê? Aquele sentimento inútil de nada servira para ela até agora. Por quê? Por ser inútil ou por egoísmo próprio de querer o sofrimento só para si, eterna e brilhante mártir.
Lembrava - se que desde pequena sua mãe indagava inútil e repetidamente; por que prendia em si e para si tudo.
Egoísmo ou covardia? pensava. Covardia de dizer ao outro o que tinha dentro dela, toda a prazerosa dor sentida, medo de rejeiçao, mas não seria ela já adaptada ao sofrimento e ao prazer de tudo aquilo ?
O gelo, que abatia - se ali, queimava todas as veias e aquecia o teimoso músculo que batia e produzia mais dor.
Tudo muito escuro no quarto, mas tudo muito claro para si, como cartas óbvias colocadas na mesa como numa última conversa entre dois amigos para constatarem onde foi o erro. Porém, não houve erro, os nós são necessários.
De repente, sentiu que a sensação de outrora a qual queimava friamente dissipava - se e logo veio uma dor que não suportaria, não suportaria a ausência da dor tão amada. Essa dor chamada amor.

Brinquedo Quebrado...

2008-04-07T12:55:00.001-07:00

A minha inveja gritante não me permite ficar calado...
Tenho inveja dos mais próximos e mais distantes de ti...
Das tuas desmedidas atenções às coisas e aos outros que não sejam Eu...
Das minhas procuras, não correspondidas, a ti...
Da tua superficialidade em tudo...
Não sei quem tu és...
Começo a acreditar que gosto mais de uma idéia que fiz de ti do que, realmente, tu és...
Mas em tudo lembro-me de ti..
No programa mórbido do domingo...
No texto escrito que tentando te esquecer, não propositalemente, te afirmo ainda mais em mim...
Qual pedido devo fazer?
Te ter ou te esquecer?
E tu estás tão distante de mim e eu tão perto de ti...
Penso em ti, como uma doação quase que diária...
O teu ar tem que ser meu...
As tuas palavras sejam referidas à mim...
O caminho errado deixa pra eles, o certo é nosso...
O ácido já corroeu tudo dentro de mim, nada mais é orgânico...
Sou uma boneco quebrado...
Um fantoche que tu manipulas...
Atenciosamente, te peço atenção...

Ass:Brinquedo Quebrado

2008-04-07T12:48:00.000-07:00

Corrosão interna...
Causa: Presença De Um Ácido Desconhecido...
Situação do Paciente: Instável, crítica...

Amargor

2008-04-05T18:58:00.000-07:00

Amargar a alma faz bem...
O dilúvio não vem...
A lama não será jamais resquício de qualquer Tempestade...
Nada a secar...
Nada a declarar...
Existiu tempos em que via a calma como solidão...
E ainda a vejo assim , mas a calma é melhor do que qualquer dor que não se dilui em sangue ...
Sangue que dei durante tempos, vezes doces, vezes amargos, vezes inocentes, vezes sensuais, vezes puros e muitas vezes venenosos...
Entreguei a vida e a recebi de volta mais despedaçada do que foi...
E no dia que me entregaram quis fugir de mim mesmo, mas não consegui ...
Olhei para o alto e o céu me acompanhava para onde fosse ...
O que sobrou de mim , afinal ?
O amargor de uma alma irreparável...

Um Móbile no Furacão

2008-04-04T12:10:00.001-07:00

Paulinho Moska
Você diz que não me reconhece, que não sou o mesmo de ontem
E que tudo o que eu faço e falo não te satisfaz
Mas não percebe que quando eu mudo é porque
Estou vivendo cada segundo e você
Como se fosse uma eternidade a mais
Sou um móbile solto no furacão...
Qualquer calmaria me dá... solidão

Na última vez que troquei meu nome
Por um outro nome que não lembro mais
Tinha certeza: ninguém poderia me encontrar
Mas que ironia minha própria vida
Me trouxe de volta ao ponto departida
Como se eu nunca tivesse saído de lá

Sou um móbile solto no furacão
Qualquer calmaria me dá... solidão

Quando a âncora do meu navio encosta no fundo, no chão
Imediatamente se acende o pavio e detona-se minha explosão
Que me ativa, me lança pra longe pra outros lugares, pra novos presentes
Ninguém me sente...
Somente eu posso saber o que me faz feliz
Sou um móbile solto no furacão
Qualquer calmaria me dá... solidão

Solidão...
***
Escrevendo em ateriscos, como sempre...

A Sutileza dos Fatos

2008-04-03T13:37:00.001-07:00

Tudo começa com um piano tocando...
A música soa melancólica e breve...
As palavras suas são como farpas atravessando minha pele, clara, rosada e delicada...
E me deixa feridas na alma...
A voz suave da cantora ao invés de me acalmar me faz sentir mais dor e ver que tudo foi tão intenso , mas que acabou...
E o que mais dói é perceber que acabou ,em um folhetim onde tudo continua. E como continuar com uma dor insuportável e uma melancolia peculiar?
E a música repete, tornou-se divertido brincar com a dor enquanto ela não sara...
Mas quero que sare logo! Não vivo para isso...
Escutar a melodia é rever os últimos cinco minutos mais longos da minha vida.
E a melodia acaba e espero que leve consigo toda dor que tenho no corpo que um dia foi só teu, o corpo que te ofereci como oferenda no ritual que só pertenceu a mim e a ti...

A Razão Para Não Ceder À Angústia

2008-04-03T12:15:00.000-07:00

Canso do tudo que quero , ele não entra na minha realidade...
Tento entrar nesse mundo, mas parece que ele está fechado, para outras tantas coisas...
E aí penso: Será que tudo o quero é tudo que preciso?
Há possibilidades, mas existem coisas elementarres e complementares...
Nunca serei inteiro, agora sou o que não fui a dois segundos, e o fui não é o que serei , nem ao menos o que seria...
A relatividade condiz com o que vivemos, mesmo não entendendo o que seria a própria relatividade...
O movimento não é completo, sempre existe a inércia em relação a algo...
Portanto nem todos são ativos ou vagabundos, completamente , e isso me conforta de alguma forma...
Tenho necessidade de produzir para não me afogar em angústias existenciais... Existo por que penso, pro que escrevo, por que movo o meu corpo ao meu favor...
Por que penso ao meu favor...
Falo sem precisar verbalizar o que digo...
Caminho sem precisar andar...
E isso tudo me constrói. Será que aquilo Tudo seria necessário , diante de tantas utilidades adquiridas sem ao menos precisar entra em um mundo que nãoé meu? Falei muito com minhas mãos mas nem sequer fui ouvido...

2008-04-03T09:28:00.000-07:00

A vida transcede a si mesma, nos momentos em que descobrimos o que representamos pela ótica do outro, ótica errônea , em sua prórpia verdade...
O que somos não se externa. Somos um neologismo inconstante. Contituimo-nos de algo que não se aflora, mas que há dentro de uma existência ilimitada que não compreendemos.
Conhecemos a existência, porém não conhecemos o que somos, nem ao menos temos idéia do que somos...
A idéia antescede a sua própria existência...
Esse recorte de idéias constitui o tal desconhecido...
Dentro, chove com entusiasmo, onde corremos tristemente...
Andamos...
Chuva limpa as manchas que há tempos exitem, idéias de manchas...
Apenas manchas...
Tentamos...
Chuva inundante que os olhos teimam em escoar, inutilmente...
Nadamos em existências possíveis de idéias impossíveis...
Voamos na idéia de uma existência íntima tão desconhecida, minha, sua , nossa e de mais ninguém...

Birds

2008-04-02T14:19:00.000-07:00

Composição: Kate Nash

She was waiting at the station
He was getting off the train
He didnt have a ticket so he had to bum through the barriers again.
Well the ticket inspector saw him rushing through
He said "girl you don't know how much I missed you but
We'd better run cos' I havent got the funds to pay this fine."
She said "fine."

Well so they ran out of the station and jumped onto a bus
With two of yesterdays travel cards and two bottles of Bud,
And he said "you look well nice."
Well she was wearing a skirt
And he thought she looked nice
And yeah, she didnt really care about anything else
Because she only wanted him to think that she looked nice,
And he did.

But he was looking at her, yeah all funny in the eye.
She said "come on boy tell me what your thinking,
Now dont be shy."
He said alright, "I'll try.
All the stars up in the sky and the leaves in the trees,
All the broken bits that make you jump up and grassy bits in between.
All the matter in the world is how much I like you."

She said "what?"
He said "let me try and explain again.

"Right, birds can fly so high, or they can shit on your head,
Yeah they can almost fly into your eye and make you feel so scared.
But when you look at them, and you see that they're beautiful,
That's how i feel about you.
Right birds can fly so high and they can shit on your head,
Yeah they can almost fly into your eye and make you feel well scared.
But when you look at them, and you see that they're beautiful,
That's how i feel about you.
Yeah thats how i feel about you."

She said "what?"
He said "you."
She said "what are you talking about?"
He said "you. "

Right birds can fly so high or they can shit on your head
Yeah they can almost fly into your eye and make you feel so scared.
But when you look at them, and you see that they're beautiful,
That's how i feel about you.
Right birds can fly so high or they can shit on your head,
Yeah they can almost fly into your eye and make you feel well scared.
But when you look at them, and you see that they're beautiful,
That's how i feel about you.
Right, thats how i feel about you.

She said "thanks, I like you too."
He said "cool."

●๋•Quando tudo borbulha dentro de nós e não sabemos quem somos , nem nossa própria definição , essa músicas falam por nós e por quem queremos... ●๋•